Вытираю сырые локти оторванными рукавами моего пиджака; надкусываю свой нос; под подолом платья осенние листья устроили карнавал, я дворец для всех пряностей, пахнущих сладко и терпко. Под дождем, точно в пустыне, сухо, меня дьявол научил, как писать стихи: «Пропитываю твоими духами шарф и с шеи его срываю». Где-то солнце играет тенями, ты в бреду и поешь, закупорив луну в самом старом чулане. У меня под ногами сырые тетради, в них все строки размыты; я никак не могу напиться; тяжелые звезды склонили головы, смотрят на нас и смеются задорно.
Ты беги и туда и сюда и пой, как будто ты ветер. Как жаль, что море - туман, и иллюзии - правда, а звезды все - мы, и никакие они не великие, но всего лишь глупые люди. Уходя - помолись, оставляя слова в пустом доме, как аромат дорогого парфюма; помолись, не вникая в слова, - просто так надо и нужно. Сложи не цифры - баранов, чтобы прибыть вовре́мя на встречу: дважды три - шестерка; слезы - ромашка, букет срывай с поля.
Я (наконец-то) не могу дотронуться, а реки вспять повернуть нельзя, дурманящий сон я оставила в маках.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
о неважном
Poesiaза приписанной строчкой тянется новая мысль, ровной цепочкой следует остальное
