C'était une maison, une sorte de toit,
Qui se voulait parent, qui se voulait chez-soi ;
Un plafond certes ! mais un plafond qui s'ouvrait grand,
Bien plus grand... Sur les étoiles un auvent béant.
C'était un trou. Et ce trou, c'était un ciel.
Une voûte immense qui pèse, écrase ; celle
Que le miséreux ne peut, ne sait que porter.
Et c'était bien trop lourd - triste nécessité.
Pour lui, tout son malheur est de ne le savoir...
Il aime et mange et pleure et rit et crie sans voir
Ce qu'est vraiment ce toit familier qui le suit,
Et ces astres, sans bruit, toujours là, bien qu'il courre !
Fuir, bien sûr. Mais où ? C'était partout une cour.
20/04/20
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La première à mourir (recueil de poèmes)
PoesíaTout le monde est le premier à mourir. Chacun vit cette expérience pour la première fois. Inédite. Et sitôt vécue, l'on n'existe plus. Alors le suivant est le premier à se mourir. Chaque expérience fait de moi une pionnière.
