Sombre créatrice de brumes blanches,
Rachitique main aux longs doigts noueux;
Articulations vives, agiles noeuds;
Vous êtes pareille au dard dont l'engeance
Est mue par le puissant souffle des airs.
Vos pattes gracieuses - celles d'une faucheuse
Sont d'horribles griffes. Souveraine, mère
Des cieux, des enfers, vous êtes la joueuse
Et l'arbitre de ce tournoi grossier
Qui tourmente l'homme au son du clocher,
Et fait trembler les aurochs à venir.
Vous tissez, tendez, et rompez le fil,
Brisant l'équilibre incertain des âmes;
Misérables âmes gauches et fragiles.
06/11/18
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La première à mourir (recueil de poèmes)
PoesiaTout le monde est le premier à mourir. Chacun vit cette expérience pour la première fois. Inédite. Et sitôt vécue, l'on n'existe plus. Alors le suivant est le premier à se mourir. Chaque expérience fait de moi une pionnière.
