ПЕРФОРМАНС

#21. Очень плохая концовка

Я вдруг чувствую в себе силу. Это ведь моя, только моя игра. И у меня пожизненный доступ к её файлам. А автосэйв ещё не перезаписывался. Пытаюсь его нащупать.

Картинку вокруг поражает глитч. Она сбоит, расщепляется помехами. От напряжения меня саму дёргает, слишком глубоко назад я вряд ли смогу забраться. Уж не знаю, что это — вшитая Разработчиком возможность отката прогресса или эксплойт уязвимости, но, так или иначе, мне нравится наблюдать, как всё падает и перестраивается, падает и перестраивается. Сохранение #19 позади. Сохранение #18 позади.

Вот оно.

Капли цифровой крови собираются по обломкам, лежащим на полу заброшенного кинотеатра, и текут обратно в меня, затем кожа затягивается, потому что она — меш, полигональная сетка с наложенной текстурой, не биоматериал. Костям тоже пофиг, поскольку они — риг, набор элементов для анимации и зависимость между ними, не биоматериал. Тело летит наверх, замирает на краю и перешагивает его обратно. Движется назад, искрится. И пространство гнётся вокруг него из-за хаоса, который оно в себе несёт. Мой двойник усаживается на спальник... Тут отмотка натыкается на контрольную точку.

Я снова оказываюсь в "Фестивале".

Понимаю это по смене воздуха со свежего стадионного на затхлый, мусорный. Здесь прохладно, но от человека, с которым мы сидим, прижавшись спина к спине, исходят нездоровые волны жара. И окружение перестаёт существовать — я запрокидываю голову, потираясь о его шею, устраиваюсь поудобнее. Даже это волшебно. Как это, блин, волшебно! Прижаться к тому, кого я так бездарно упустила. Кого больше не должна была увидеть живым. Никогда. Вообще никогда.

Слышно, как он сглатывает.

— Если я кое-что расскажу, обещаешь дослушать?

Во мне сейчас недостаточно терпения. Я не даю ничего сказать, меняю позу и снова роняю его, только бережнее и с другой целью. Он ничего не понимает, пытается вставить хоть словечко. Без шансов. Мне наплевать на всё. Я на взводе. Только что он был мёртв, себя я тоже поставила на таймер, и нехорошие мысли ещё крутятся в голове, толкают на вещи, далёкие от хороших.

Как в слоу-мо зависаю прямиком над его наполовину перебинтованным лицом. Он осторожно проводит мокрыми пальцами по моей щеке. Жмурюсь от удовольствия и медленно, смазанно открываю глаза. Встречного взгляда не разобрать, но я физически ощущаю излучаемое им недоверие.