Harry Potter n'a que neuf ans lorsqu'il découvre accidentellement le Monde de la Magie. Abandonné sur le Chemin de Traverse, il sera reccueilli par une bande de gamins des rues impitoyables : la Meute.
Il devra apprendre à contrôler ses pouvoirs mag...
"Mais c'est quoi son problème ?!" s'indigna Harry. "Elle m'a sauvé la vie ce matin et elle veut me tuer ce midi..."
"Avec un peu de chance, elle t'épousera avant le soir." répliqua Michael.
"Aïeuh !"
Michael avait proposé de soigner la tête d'Harry suite au duel d'escrime et ce dernier ne s'attendait pas à ce qu'il lui frotte la plaie avec une éponge rèche. C'était extrêmement douloureux ! Il lui avait assuré que ça serait guérit si on ne voyait plus le sang mais Harry en doutait fortement...
"Un conseil si elle t'épouse, accepte ou dis adieu à ta tête. T'as le choix bien sûr... Mais si j'étais toi, je choisirai le mariage et ma tête. On peut facilement se débarrasser d'une mariée, enfin pas si c'est Max mais y'a plus d'espoir que récupérer une tête décapitée." il hésita un instant avant de rajouter : "Quoique..."
Les deux garçons étaient dans une cuisine qui n'avait de cuisine que le nom car c'était plutôt une décheterie très proche de la poubelle par son odeur.
"Arrête de chouiner !"
"Je ne pleure pas." contredit Harry.
"Tes yeux sont secs mais je sais que tu pleure. T'es vraiment une fillette de sept ans et demi !"
"J'ai dix ans !"
"Menteur !"
"C'est vrai !"
"Je... C'EST QUOI ÇA ?"
Michael avait soulevé sa frange pour continuer ses "soins délicats" avant de bondir à l'autre bout de la pièce.
"Oh, c'est juste une vieille cicatrice... J'ai hérité de ça quand mes parents sont morts dans un accident de voiture."
"Un accident de quoi ?" interrogea Max en entrant dans la pièce. "Ne me dis pas que tu es un moldu !"
"Comment tu t'appelle, l'asticot ?" demanda Michael toujours effaré.
"On s'en fiche de son nom." pesta Max. "Ça reste un micr..."
Max plongea sa tête dans la plante (morte depuis belle lurette), arracha une feuille et la mâcha aussi contentieusement qu'un bovain en déclarant :
"Je suis une vache ! Je suis une vache !"
Michael s'était allongé sur le carrelage incrusté de saleté et décrivait des cercles aléatoires avec ses bras et son visage devenait tout rouge car il ne respirait plus.
Pendant dix minutes, Harry avait cru que ces gamins étaient peut-être un chouilla normaux (disons au solstice, un jour pair, sous la lune avec une dorade séchée dans la main droite et un crâne de chèvre dans la main gauche). Maintenant il en était persuadé : il était dans un asile !
"Je suis une vaaache !"
"Je m'appelle Harry Potter et apparemment, ça vous étonne donc vous avez des questions à me poser. Ça tombe bien car j'ai des tonnes de questions moi-aussi alors je suis sûr qu'on peut s'accorder."
Sa réplique fut un coup d'épée dans l'eau : Max commençait à faire "Meuh" et le visage de Michael tournait du violet au noir. Bon sang, où sont les psychiatres quand on a besoin d'eux ?
"Meeeuh ! Je rêve ?! Meuh ! Meuh ! Tu as eu une bonne idée d'asticot débile ? MEUH !"
Si Michael était encore vivant, ce n'était que grâce à son instinct de survie. Comment avait-il pu vivre aussi longtemps avec Max comme "soeur" ? Non, en fait, la vraie question était plutôt : comment le monde n'avait pas déjà explosé un miliard de fois depuis la naissance de la folle-dingue psychopathe ?
"Je réponds à vos questions et vous répondez aux miennes. Deal ?"
"C'est ta première question." informa sournoisement Max. "Nous sommes deux donc nous aurons deux questions contre une pour toi. Et la réponse est simple : deal."
"C'est un plaisir de faire affaire avec toi, l'asticot." renchérit Michael.
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