Пытки В Обувном Магазине

0 0 0
                                    

-- А-а-а-а, - орал Том, сидя на твёрдом стуле. Руки были сведены за спиной и крепко сжаты верёвкой. Из разбитого носа вновь потекла кровь тонкой струёй. - Пожалуйста, не надо! Умоляю…

Парня сильно ударил мужчина с чёрной бородой. Лицо Хаифа было перекошено от ярости, а в карих глазах блистало пламя:

-- Разве ты заслужил пощады, сука? - садист дышал быстро, терзая жертву по груди кастетом с гладкими шипами. 

"Боже, я провинился. Боже, прости меня. Боже, я больше так не буду…" - молил про себя Том. С каждым вздохом текли слёзы, с каждым вздохом хотелось заорать, но было бы ещё больнее. Каждый вздох сушил рот и горло, но дышать через нос невыносимо больно. Каждый вздох пытал парня. 

Всё его тело было в крови: глубокие порезы на руках, грудь, что приняла не один удар, и ноги. Ноги без ногтей, ноги со следами игл в пятках. Грязные ноги жертвы. 

Каждая мольба, каждый новый вскрик отдавался болью. И боль эта зарождалась внутри груди, зарождалась от каждого удара тяжёлой цепью, от каждого каблука, что попадал ровно в рёбра, от каждого нового пинка. Хотя последнее было ужаснее всего - Том падал на спину, отчего боли было ещё больше. 

Каждый новый принятый удар - это мольба. Мольба богу о прощении, мольба самому себе выдержать. Надежда, что скоро всё закончится. Мольба Хаифу, чтобы он убил быстрее. 

Но тот лишь расплывался в широкой улыбке, показывая жёлтые зубы. Затем резко поднимал голову Тому и смотрел на его жалкое лицо, которое источало слюни, сопли, слёзы и кровь. Много крови. 

Сейчас он ещё добавил:

-- Ты хочешь, чтобы я выпустил тебя? - он  смачно сплюнул прямо между глаз жертвы. - Да ты, кусок говна, прикончил моего любимого Джоя и ещё одного бойца ранил. 

На этих словах с грязного пола садист взял цепь. Она громко брякала, и со звеньев капала кровь. 

Тёплая слюна стекла до носа и растворилась в остальном коктейле жертвенных выделений. 

Каждый новый удар был тяжелее и медленней предыдущего. Но удар был. И его наблюдала каморка. Мрачная, душная и серая кладовая магазина обуви. Всё пропахло едким потом. Воздух стал, будто железный.

Сейчас с жестяных полок коробки слушали дикие томовские вопли, "Боже, я ненавижу себя" и тихое "Это не реально". 

Цифровая колония смертников Место, где живут истории. Откройте их для себя