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A undici anni continuavo a detestare quel ragazzo.
Lo detestavo più di quanto odiassi la vaniglia.
Mi faceva più schifo del vomito.
Avevo perfino appeso una sua foto alla parete, ci avevo disegnato sulla faccia e ci tiravo le freccette.
Odiavo forse troppo quel ragazzo.
Che alla fine, non si meritava tutto questo.
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