Мне страшно, что однажды ты не придешь,
Что не захочешь, не сможешь, бросишь.
Скажешь не страшно, мол, подождешь,
И уже никогда ничего не спросишь.
Мне страшно, что однажды раздастся звонок,
Холодным голосом врач скажет в трубку:
"Простите, не спас, не сумел, не смог... "
И я выроню эту фарфоровую голубку.
И осколком фарфора изрежу палец,
Все пытаясь судорожно склеить вновь
Твой подарок последний, мой бедный страдалец,
Не любивший бессмысленных сонмов слов.
Я боюсь потерять тебя, слышишь, очень,
Никогда не узнав твоих мыслей тайных,
Ведь мне нужно узнать все, чего ты хочешь
И понять от чего ты такой печальный.
Но сейчас ты со мной, и я встану рядом,
Возьму за руку, голову - на плечо
И пойму - ничего мне уже не надо,
Ведь от пальцев твоих на щеке горячо.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
О Том, Что Наболело.
PoesiaМои "творения " способны заклеймить Позором, И способны восхищать, Вы судьи мне, слова под вашим взором Могут расти, а могут и трещать По швам от своего бессилия.
