El registro político de una mujer joven

Capitulo 42 Futura Reportera

Abril de 1940

Charles Morrow contempló el horizonte de New Amstreldam. Las brillantes farolas y los rascacielos iluminados ciertamente estuvieron a la altura de la reputación de la ciudad que nunca dormia. Central Park era una mancha de oscuridad en la noche. El apartamento de Morrow estaba lo suficientemente alto como para que no pudiera distinguir ni una pizca de los vagabundos de su destartalada barriada.

Sabía que sus vecinos estarían igualmente felices si los vagabundos también fueran invisibles a la luz del día. Fuera de la vista, fuera de la mente y para la gente que todavía vive en las alturas, el único problema real con la Gran Depresión fue el vergonzoso aumento de la vagancia pública. Morrow podía entender de dónde venían, aunque había pasado demasiado tiempo viviendo al día como para caer realmente en esa forma de pensar. Le carcomía ver a tanta gente decente con tanta mala suerte.

Sacudió la cabeza y dejó de mirar por la ventana. No ayudó insistir en ese tipo de cosas. Echaba algo de efectivo cada vez que el padre Murphy pasaba el sombrero y se aseguraba de que los hombres que servían a sus órdenes estuvieran bien. No pudo hacer mucho más. La Gran Depresión fue demasiado grande para que un solo hombre pudiera luchar.

Mirar hacia abajo llamó su atención sobre un problema más personal. Su colección de licores, ubicada en un pequeño gabinete, se reducía a media botella de whisky kanatiano y los restos de una deshonrosa quinta parte de ginebra. Si no hacía algo pronto, corría un riesgo real de abstenerse involuntariamente.

Fue un pepinillo. Kanata no estaba tan lejos, pero volar sobre la frontera por sus propios medios iluminaría demasiados detectores mágicos para que él pudiera suavizar las cosas con un apretón de manos y una conversación amistosa. Podría intentar comprar localmente, pero los chicos que había visto dirigiendo el comercio de licores últimamente habían sido un poco más rudos de lo que quería codearse. Teniendo en cuenta su historial, eso realmente decía algo.

Al final, eso fue un problema para el futuro. Morrow dejó a un lado sus preocupaciones mientras tomaba la botella de whisky y se sumergía en la simple alegría de mezclar una bebida. Cortó la mayor parte de un limón y lo echó en su coctelera junto con un puñado de hojas de menta. Agregó una cucharada de jarabe de goma de mascar y acababa de comenzar a mezclar la mezcla cuando escuchó la radio en la habitación vecina.

Los primeros compases de una melodía de big band flotaron por el aire antes de ser reemplazada por la estática entre las estaciones. Morrow sonrió y negó con la cabeza. Debería haber sabido que Madge no se quedaría quieta por mucho tiempo.

Ignoró el ruido de la radio y vertió un buen trago de whisky en la mezcla. Después de agitarlo todo, sacó el hielo triturado de su hielera y medio llenó un par de vasos con hielo. Hecho esto, vertió la mezcla a través del colador, asegurándose de que entrara una cantidad igual en cada vaso. Finalmente, arrojó una ramita de menta encima de cada vaso y llevó los frutos de su trabajo a la sala de estar.

Cuando terminó, Madge había encontrado algo que le gustaba en la radio y se había acomodado en su posición en el sofá. Charlie se detuvo en la puerta por un momento para disfrutar de la vista.

Margaret Caldwell fue la gran dama de la escena social de New Amstreldam. La trágica muerte de su marido dos años antes apenas había hecho mella en su calendario social. Su voluntad de hierro y, a veces, su ingenio mordaz le dieron un poco más de sustancia que la mayoría de las aventuras de Charlie, aunque él fue lo suficientemente honesto para admitir que no le habría dado una segunda mirada si no soportara tan bien su edad. A los cuarenta y cinco años, la esbelta morena todavía era una mujer hermosa que se veía mejor que muchas chicas que tenían la mitad de su edad.