2019 -- наше время.

пуля.

я напишу роман на сотню глав
о том, что ты мне снишься каждый вечер.
/
твой грустный взгляд — как острая игла,
твой нежный поцелуй — как залп картечи.

я нарисую бледное лицо,
худые пальцы, родинки на теле, –
/
а ты мне грудь напичкаешь свинцом,
и боль нас развенчает, да разделит.

в твоих глазах — осколки дальних звёзд,
что сквозь года не блёкнут, не тускнеют.
/
знай: эта страсть до ужаса всерьёз,
и вряд ли совладать смогу я с нею,

ведь твой наряд узорами пестрит,
а руки пахнут розовым июлем,
/
но главное, что ты теперь внутри,
как между рёбер всаженная

п у л я.

2016-2019.