2019 -- наше время.

быть твоим.

а на смену тебе, почему-то, никто не приходит,
и уже ни повторов, ни грубых клише не стыжусь —
ну какой к чёрту смысл, раз всё, для чего я пригоден —
быть ничтожеством, тряпкой под цвет твоих новеньких шуз?

и пишу каждый день, зарекаясь: "вот точно последний
стих, который тебе посвятил", но себя не надуть.
почему этой грёбанной боли так нужен посредник?
почему им обязан стать я? почему я в ладу

строго с тем, с чем банально не ладят нормальные люди, —
с разложением то бишь, с раздраем. зачем вся мораль,
если некуда падать? ты молча протянешь мне лютик
на разлуку, конечно. и, кажется, я замарал

даже слово "люблю", не ведя уж о чувстве и речи —
тем, что тратил его на тебя, на такую, как ты.
я шёл с розой, но был остриями стальных копий встречен,
пел о добром, но был награждён лишь клинком под кадык.

и солёной воды мною пролиты целые вёдра,
и совсем молодым довелось влиться в строй доходяг.
я, простив все грехи, одного не прощу тебе твёрдо:
ты прикончила детство моё от меня уходя.

и с той самой поры даже в гости никто не приходит,
а собор на изящных ключицах отныне — каирн.
ну какой к чёрту смысл, раз всё, для чего я пригоден —
целовать эти бьющие руки, клянясь
быть
твоим?

2019.