2019 -- наше время.

со мной.

вспыхнув, пламя погасло тут же,
и, объятые колкой стужей,
мы окурки о сердце тушим,
чтобы стало чуть-чуть теплей.

а метель воет в ночь волчицей,
мне так хочется научиться
гематомами на ключицах,
отпечатками на стекле

и порывом, который спрятан
между строк – быть бессменно рядом.
это нечто сродни обряду –
ждать тебя здесь по вечерам.

в кожу намертво въелся запах
рук твоих. я смотрю на запад
и не знаю, что будет завтра,
и не помню, кем был вчера.

существуя в одном моменте,
упиваясь моментом этим,
вечный узник трагикомедий,
что написаны мной самим.

вечный пленник твоих запястий
и шальной неуёмной страсти,
над которой никто не властен,
мы – тем более, mon amie.

ведь в бреду восклицая имя,
я доселе живу одними
лишь мечтами. пусть тьма отнимет
всё, но искренность не сотрёт.

говорят, лучше не соваться
в мир пороков и девиаций,
но ты снимешь защитный панцирь,
игнорируя весь их трёп.

и нырнёшь прямо в омут, Боже,
становясь, вне сомнений, большим,
чем мой сон, если вовсе может
столь прекрасное быть не сном.

мы лежим на покатой крыше,
ты молчишь, учащённо дышишь,
от макушки и до лодыжек
преисполненная весной.

ты – тот самый порыв, что спрятан
между строк, я прошу: будь рядом.
это нечто сродни обряду –
без тебя – напиваться в ноль.

...в кожу намертво въелся запах
рук твоих. я смотрю на запад,
и плевать, что случится завтра,
если ты до сих пор
со мной.

2019.