2019 -- наше время.

свой удар.

выгибается твой позвоночник — почти дуга,
длинный шрам, кровоточа, ползёт по худой спине.
а мундир в пятнах крови и бесперебойный гам
намекает, что тихо порвать со всем шансов нет.

как красивы веснушки у августа на щеках,
как прекрасен он сам — ты узнаешь уже навряд.
впереди — только холод ладоней гробовщика,
впереди — только траур и чёрный, как смоль, наряд.

ты, сполна поплатившись за веру в слова людей,
молча плачешь, не думая более ни о чём.
и, всецело сливаясь со мглой, будто чья-то тень,
всё пытаешься тщетно себе же отдать отчёт

в том, зачем ты, поставив любовь свою на "зеро",
так наивно надеялась куш тут сорвать, когда

твой родной человек, что "не ранить" давал зарок,
просто всё это время продумывал
свой
удар.

2018-2019.