(2) PRINCESA MENTIROSA (ADRINETTE + 18 - ADAPTACIÓN -)

EL CISNE NEGRO

Marinette

Antes de

—¿Adónde irá la señorita? — El conductor me sonrió cuando me metí en su taxi.

—120 Park Avenue.

Asintió con la cabeza y salió a la calle mientras yo me abrochaba el cinturón de seguridad. Sacando el teléfono de mi bolso, encendí la cámara de fotos y le di una última mirada a mi maquillaje.

Con mis párpados cubiertos de un rosa brillante y mis labios recubiertos de un rojo que resaltaba sobre mi base que ocultaba las pecas, casi me parecía a una de las chicas de las revistas. Por lo menos, estaba tratando de convencerme de que ese era el caso.

Mientras añadía un poco más de resaltador a mis mejillas, el teléfono zumbaba contra la punta de mis dedos con una llamada entrante.

101-088-8076.... ¡Bzzzz! 101-088-8076...

Ugh.

Era el mismo número que me llamaba mañana, tarde y noche sin ningún motivo. Durante varios meses seguidos. Lo había bloqueado muchas veces, pero de alguna manera, de alguna manera, se las arregló para pasar.

Al bloquearlo de nuevo, revisé mi correo electrónico para asegurarme de que mi jefe no me había enviado ninguna petición de último minuto. No es que fuera capaz de hacer algo al respecto durante las dos horas siguientes, sin embargo.

Esta noche era mi noche de baile en el escenario del Club Swan, y no podía permitirme perdérmela. Literalmente no podía permitírmelo.

Por mucho que intentara convencerme de que sólo bailaba para mí misma, para lidiar con el dolor, sabía que era una mentira. Bailaba por mucho más que eso en estos días.

Mi futuro estaba en juego, y estaba dispuesta a hacer lo que fuera necesario para asegurarme de que tendría lo suficiente para arreglarlo exactamente como yo quería.

Sin embargo, había caído en la peor parte del juego entre la muerte de mi madre y mi trabajo en Vogue. Empecé a usar mi memoria fotográfica a mi favor y adopté el desafortunado hábito de robar a algunos de los clientes más ricos, cada vez que entregaban sus tarjetas de crédito.

Al principio, eran sólo unos veinte aquí o allá, cincuenta para pagar el taxi a casa, cien para reemplazar la correa de plata de un zapato. Pero con el tiempo, me di cuenta de que cincuenta dólares para estos hombres eran como cincuenta centavos, y al contrario de lo que la mayoría de la gente cree, trabajar como editor de Vogue no pagaba una mierda. (El verdadero valor estaba en la 'exposición', y 'duraba lo suficiente para hacerse notar y ser escalfado por una empresa dispuesta a pagar más'.)

Desde fuera, la mayoría de la gente asumía que mi estilo de vida era el de los sueños, pero no sabían ni la mitad.

Cada pieza de mi 'armario de seis cifras' fue prestada por el armario de Vogue, que estaba lleno de pedidos. Mi condominio de un millón de dólares fue un regalo de culpa de mi padre, y para cuando los abogados arreglaron la herencia de mi madre y pagaron sus impuestos, todo lo que quedaba eran unas pequeñas deudas que cayeron sobre mí.

No tenía nada.

Claro, podría haber aceptado fácilmente la herencia de mi padre, pero sabía que había condiciones para esos millones. No era sólo, 'Aquí tienes, reclama tus fondos y vete'. Era, 'Aquí están estos pagos por goteo y pueden parar en cualquier momento que dejes de jugar' el juego de mi padre. Cada vez que me negaba a ir a un evento donde él quería que estuviera, cada vez que me negaba a salir con compañeros de la sociedad para una cálida recepción en la prensa. Incluso si poco a poco nos llevábamos mejor, sabía que mi padre nunca me dejaría usar su dinero para vivir mi propia vida; le pagaría por ello, de una forma u otra.