66. * * EN BLANCO * *

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Ya no puedo escribir,
la inspiración se fue, se fugó,
el arte de la poesía me dejó
y la narrativo desapareció
al igual que las rosas mi tiempo culminó,
quizás la próxima primavera
pueda volver a florecer
renacer de mi cenizas como el ave fénix
¿volveré a crecer? quien sabe,
quizás si, quizás no,
sólo el destino incierto lo sabe
ajena de mis pesares la tinta corre
al igual que el vino secando el papiro
con los rayos del sol
llevando consigo mis palabras perdidas
a la infinidad del olvido.

Autor. "L"
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