¿. . .?

Han pasado los vientos,

y mirarse a los ojos no es sencillo.

Vivir esta ciudad

es pisar un jardín de tachaduras,

la presencia infectada de lo que ya no existe,

de lo que fue recinto del invierno

o refugio del sol,

teatro de las lluvias y de los conocidos.

Recorrer la memoria de las habitaciones

Es provocar la niebla del interrogatorio.

Y no deben hablar, pero se anulan

en un silencio turbio

que delata el pasado de las sombras pacíficas,

los cristales hirientes por donde pisa el orden,

las botellas guardadas en mensajes vacíos.

Porque apago las horas

con el interruptor de los olvidos

y retumban los pasos en el sótano.

Imagínate tú, la habitación,

las llaves en la puerta,

los tacones que cruzan el pasillo,

la cremallera seca,

y el cuerpo que no ofrece libertad,

sino cansancio, calor de más,

excusas previsibles.

Así llegan los sueños,

mártires descentrados de un corazón maniático.

Han pasado las leyes del honor y la vida,

las mejores palabras,

y mirarse a los ojos no es sencillo