Eu não sei exatamente por onde começar, se por quem sou ou por aquilo que sinto. Demasia é uma boa palavra para ambos; ser e sentir. Talvez, eu seja egoísta demais para qualquer coisa, ainda que demonstre, muitas vezes, a indiferença. Sempre vi tudo de uma forma esquisita, principalmente depois que completei 12 anos. Eu queria ser como os personagens dos livros que eu lia, alguém que poderia salvar o mundo e ser poderoso, poderia descrever o amor com belas metáforas, viver algo que fosse realmente emocionante. Não queria ser como meu pai, queria dar uma vida melhor para minha mãe, ser de fato a salvadora. Indecisa e completamente bagunçada, eu não soube dizer o porquê aquilo me pareceu errado, ou ainda porque ele parou a contra vontade, e me fez questionar o que eu havia feito para merecer aquilo. Engraçado como preferimos nos enganar com um momento, mentindo que aquilo foi legal e aceitável, mas só quando você está só, acompanhado somente dessas lembranças, que percebe o quanto aquilo te machucou, te violou e te destruiu um pouco mais. Eu sinto minha voz embargar e as lágrimas encherem meus olhos, enquanto ainda continuo mentindo pra mim. Afinal, o que eu sou? Por que eu sinto tudo cair? Talvez porque no fundo, eu espere as mesmas coisas aconteceram de novo.
VOCÊ ESTÁ LENDO
Intrínseco
PoetryPara muitos, ter uma mente em constante inquietação pode ser ruim, mas para um escritor, expor o que sente através de versos é a melhor forma de desacelerar.
