novembre

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Le froid engourdissait les doigts du passeur. Il y avait beau porter une écharpe il ressentit la violence du vent.


Il ne sentait plus ses mains dans lesquelles se trouvait le bouquet d’orchidées blanches.*

Le regard dans le vide il n’avait plus besoin de se rappeler le chemin, il avait emprunté trop de fois.

Il commença à ralentir comme si, involontairement il ne voulait plus s’infliger cela.

Il remplaça les fleurs flânées par son bouquet. Il y avait tout un tas de mots et de roses qu’il avait du mal à placer les fleurs.

Il n’avait qu’un goût amer dans la bouche.

« Tu as toujours été si populaire, Bokuto »

Yᴼᵁ ᴬᖇᴱ ᴱᴺᴼᵁᴳᴴOù les histoires vivent. Découvrez maintenant