Virus fantôme

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Vendredi 29 novembre 2019 - 11h00

Hôpital de Bois-Colombes

Tourner dans un lieu pour en connaître le moindre détail était devenu l'un de ses passe-temps préférés. Mais lorsqu'un mystère régnait entre quatre murs, il devenait impossible de le ramener à la raison. Il était comme ça, un véritable traqueur d'énigmes. Cette fois-ci, sa curiosité n'était pas satisfaite des réponses de l'infirmière.

Jules avait senti naître chez son interlocutrice une gêne incontrôlable lorsqu'il avait évoqué la fréquence peu commune à laquelle des nouveaux-nés perdaient la vie dans le service de néonatalogie. Les traits sur le visage de la femme avaient instinctivement changer. Son corps tout entier s'était mis en position de défense. Bras et jambes croisés, ton de la voix et même le durcissement de son regard. Elle se protégeait d'une agression, s'auto-défendait comme un mal que Jules devait identifier.

Obtenir de bonnes informations dans un tel lieu relevait du miracle. Beaucoup d'âmes charitables pour, mais peu ayant une piste dont la valeur était certaine. Impossible d'intercepter une autre infirmière de la néonatalogie, de même pour les médecins et leur fameux serment d'Hippocrate. Hypocrite mortel plutôt... le silence face à la mort de plusieurs bébés.

Un milieu soudé, hermétique voire impénétrable. Un défi à la hauteur de Jules.

L'homme franchit une nouvelle double-porte et continua son exploration dans les couloirs interminables de l'hôpital. La gériatrie, un univers tout à l'opposé. Naître, vivre, parfois survivre et s'en aller. Jules observait la vie se dérouler d'un bout à l'autre à travers les services.

Il tourna à droite, regagna le hall de l'étage et aperçut au bout d'un couloir une porte barrée par deux bandes jaunes et noires. Après avoir frôlé le désespoir de trouver un indice, prêt à rebrousser chemin, une pulsion en lui s'éveilla. Il devait vérifier ce qu'il se cachait au-delà de la porte.

Un bref coup d'oeil pour vérifier que la voie était libre, et il s'engouffra dans le couloir. À peine eut-il fait un pas qu'une remontrance le statufia.

- C'est interdit, monsieur.

L'accent était fortement typé. Jules s'imagina l'homme avant même de le voir. Il tourna la tête avec prudence et découvrit l'imposant gabarit d'un homme noir, bras croisé, muscle saillant dans des vêtements moulants. Son pied martelait le lino gris, tel un avertissement. Le visiteur s'arma d'un air gêné et esquissa un sourire confus.

- Désolé, je ne faisais pas vraiment attention.

- C'est ça, oui. Circulez maintenant.

Respiration bloquée, petits pas pour se déplacer le long du mur, Jules fila sans demander son reste.

La frustration coula dans ses veines, mais il n'avait pas dit son dernier mot. Il finirait pas savoir ce que cette porte renfermait. Placer une surveillance à cet endroit était un signe, il en avait la certitude. Les éléments suspects commençait à s'accumuler.

Églantine ne lui aurait donc pas menti...

L'approche frontale n'avait pas eu le succès escomptait, la filouterie non plus. Jules se posa un instant sur l'un des bancs des urgences. Tous ces malades lui donnait presque l'impression d'en faire partie. Il sortit son carnet, un stylo noir et inscrivit les quelques idées qui germaient dans un coin de son esprit.

Le son d'une pièce glissant dans une machine capta son attention. Dans un coin en retrait, un distributeur de boissons chaudes s'activait pour délivrer un gobelet de breuvage peu goûtu. La femme s'empara du plastique qu'elle porta à ses fines lèvres avant de se raviser. Trop chaud. Ou peut-être pas très bon.