هي الكاتبة...
لكنها ليست كما تتخيل الكُتّاب. ليست سيدة تجلس قرب نافذة وتكتب بكوب قهوة.
هي لا تكتب بالحبر.
إنها تحفر كلماتها تحت جلد الورق.

يقولون إن من رأى وجهها الحقيقي، نسي اسمه.
ويقال إنها لا تنام، بل تُغمض عينيها لتسمع ما تهمس به الأرواح العالقة في قصصها.
في كل قصة تكتبها، تموت شخصية ما... لكن أحدهم في الواقع يختفي.

هي لا تختار الأفكار...
الأفكار هي من تختارها.
تزورها على هيئة كوابيس،
تتجسد في المرايا المكسورة،
وتنمو مثل العفن في الزوايا المنسيّة.

قالوا إن من يقرأ لها حتى النهاية، يسمع خربشة أقلام في الليل...
قالوا إن الورق الذي تكتب عليه، إذا احترق، لا يُصبح رمادًا... بل يصرخ.

فهل تجرؤ على قراءة القصة التالية؟
وهل تضمن أنك ستعود بعدها... كما كنت؟