Осколки историй

#1. Полёт никогда не знает границ.

Надеешься любить? 

Смирись умирать.

Ты когда-то старался полететь; расправив крылья, устремиться куда-то вверх, подобно парящим птицам, сидящим на кучных облаках. Ты пытался лететь, срываясь с обрыва, пробегал по странным облакам, напоминающим большую сахарную вату, и летел. Как сам хотел лететь вперед. Но почему-то твой путь всегда оканчивался грубым падением на брусчатую площадь.

Стеклянные глаза пронзительно-небесного цвета оглядывают твое новое место, а сердце, нещадно бьющееся в ритме дикого пламени, старается ухватиться на секунду за существующий образ. Ты сломан. Подобно маленькой заводной игрушки ты валяешься на полу забытого богом чердака, когда как твои механизмы продолжают работать в хаотичном ритме, который символизирует твою жизнь. Шаг вверх, шаг вниз. Шаг вверх. Шаг вниз.

В честном поединке с самим собой ты проиграл. Думал, что лучше поменять старую, изнеможённую до серости палитру красок на что-то новое, искусно обогащающее, но почему-то краски не поменялись, лишь замазав новую черту чем-то едким, похожим на сигаретный пепел. Причем очень дешевых сигарет.

И вот твое когда-то мятно-серое облачко, плывущее по небесному океану, рухнуло вслед за тобой, покрываясь легким слоем алого цвета. Оно идет следом, не погружаясь в детали твоего пути, с неизмеримой силой впиваясь в твою кожу. Оставляет следы краски. Тобой выбранной краски. И будто уже не ты рисовал картину счастливого небосвода, а кто-то другой, столь же одаренный как ты, но давно уже знавший этот «ситком».

И вот теперь нет той картины, но есть более интригующий кадр лежащего человека с окровавленной белизной тела. В каждых его жилках видится непреодолимая сила жизни, но пустые глаза так и целятся в несущееся зло. Тебя уже давно подбили. Остается лишь принять эту боль, даже сквозь улыбку.

Капля алого цвета пронзила в одну секунду весь твой организм, прошлась по органам, дав ощутить каждую клетку твоего бездыханного тела. Ее и не стоит винить за это: она лишь искала выход из этой глубинной тьмы, что ты запхал в себя. Ты отстроил стену внутри себя и сумел покрасить ее во мглу, тем самым закрыв любой ход свету.

Черный цвет поедает белый. Тень скрывает свет. Ночь покрывает собой день. Человек обугливает сигарету, а она поглощает всю боль, скрывая ее внутри его самого.

Последняя струйка коричнево-красного цвета выходит сквозь манящие бархатные губы, закрывая навеки их цепляюще-соблазнительный вид. И лишь пыль брусчатки от толпящихся зевак оттягивает столь яркий образ, ложась на еще не застывшую кровь. Пелена окутала тебя всего. Пустота застыла перед тобой. Время замерло в ожидании одного единственного слова, решившее всю твою жизнь.

—Спасибо.