Tentativas (Tradução)

Tudo culpa de Natasha

Segundo todos os relatos, Wanda sentiu que estava começando a controlar seus sentimentos por Natasha — porque, tudo bem, talvez todo sorriso malicioso que a mulher mais velha mandasse faria suas coxas apertarem e sua calcinha ficarem pateticamente úmidas quase instantaneamente, e talvez ela tivesse passado cada uma das últimas noites esfregando-se furiosamente até um clímax ofuscante em seus lençóis com o simples pensamento de Natasha e aqueles intensos olhos verdes e aqueles lábios vermelhos carnudos —, mas fazia uma semana desde o que Wanda começou a se referir como o 'incidente da cozinha' em sua cabeça agora e, na maior parte do tempo, ela conseguiu manter sua atração cada vez maior pela assassina ruiva sob controle.

Ela deveria saber que não iria durar.

Porque lá estavam elas, na área de armazenamento apertada na parte de trás do Quinjet, no caminho de volta de uma missão enquanto o resto da equipe dormia profundamente em seus assentos, e antes que Wanda pudesse perguntar o que diabos estava acontecendo, Natasha estava afundando habilmente de joelhos diante de Wanda naquele obscenamente justo 'traje de combate' preto com aspas, um sorriso maroto nos lábios carnudos e vermelhos, e de repente parecia que Wanda não poderia se livrar das calças de couro justas que usou rápido o suficiente para permitir que Natasha tivesse acesso ao seu desejo, tipo, ontem.

Uma vez que sua metade inferior estava suficientemente nua, Wanda nem mesmo teve a presença de espírito de ficar envergonhada com a pura abundância de umidade acumulada entre suas coxas, porque Natasha estava de joelhos e dando beijos suaves e provocantes no topo de suas coxas, e todo o seu corpo tremia enquanto gemia impotente porque precisava tanto que Natasha a fodesse de uma, caramba.

Ela engasgou com seus próprios gemidos quando Natasha finalmente (e sem aviso) arrastou sua língua quente pelas dobras escorregadias, demorando-se deliciosamente em seu clitóris enquanto Wanda se contorcia e gemia acima dela, tentando desesperadamente impedir que seus gritos acordassem os outros a poucos metros de distância delas.

Então Natasha estava usando as mãos para espalhar lentamente aquelas dobras delicadas e brilhantes e Wanda pensou que poderia morrer de prazer, tudo exposto ao deslizar tortuosamente gradual de sua língua proposital, o único dedo traçando círculos provocantes em torno de sua fenda — Deus, era como o paraíso, seus gemidos ficando mais altos e mais agudos com cada toque, cada golpe daquela língua pecaminosa, cada sensação prazerosa conduzindo-a continuamente para um pico enlouquecedor de euforia, de felicidade absoluta.

Ela teve que tapar a boca com a mão trêmula quando dois dedos deslizaram rapidamente em sua entrada, quando os círculos ao redor de seu clitóris ficaram mais apertados, quando Natasha cantarolou contra aquele feixe de nervos hipersensível e ela pôde ver estrelas em sua visão enquanto as sensações aumentavam de um jeito intenso, muito intenso — e então ela estava caindo, caindo na borda do êxtase, afundando no melhor tipo de delírio ao tempo em que sua visão esmaecia de prazer, mal ouvindo o miado estrangulado escapando de sua garganta com cada onda de êxtase celestial que ameaçava elevá-la das alturas da divindade.

E ainda, Natasha continuou, sua língua implacável enquanto as pernas em chamas de Wanda tremiam embaixo dela, dedos fodendo dentro e fora em um ritmo vertiginoso, sons úmidos obscenos enchendo a pequena área e Wanda não podia, ela não podia, ela tinha certeza que não podia aguentar e-

E ainda assim, ela fez, não aguentou — seu segundo clímax rasgou por seu corpo em uma onda de fervor eufórico, caindo facilmente como uma casa de cartas, algo inexplicável queimando dentro dela quando ondas de maré de prazer a atingiram uma após a outra, não deixando espaço para alívio; sem outra escolha, ela se rendeu a isso, para pegar e tomar e tirar de cada faísca avassaladora que rasgou cada gemido e grito dela até que ela estava totalmente exausta, uma fina camada de suor cobrindo seu corpo trêmulo, gemidos fracos escapando enquanto Natasha lambia cuidadosamente seu clitóris hipersensível antes de gradualmente desacelerar até uma abençoada parada, a forma esgotada de Wanda como massa em suas mãos.

E depois disso?

Nada — elas voltaram para a Torre, lutaram juntas todos os dias às 15h, e Natasha nunca pareceu incomodada pelo fato de elas não terem falado sobre o que tinha acontecido nos aposentos de Wanda, na cozinha, no Quinjet.

E lentamente, através de tudo isso, Wanda podia sentir que estava chegando a um ponto de ruptura — podia sentir algo se estilhaçando dentro dela com cada sorriso despreocupado, com cada troca de conversa fiada, com cada momento em que elas mantinham a ridícula pretensão de que Wanda não sabia como os lábios macios e atrevidos de Natasha se sentiam entre suas coxas, como sua língua inteligente deslizava habilmente por suas dobras, como era cavalgar num orgasmo avassalador apertando desesperadamente em torno dos dedos hábeis de Natasha enquanto ela sussurrava coisas sujas no ouvido de Wanda que faziam sua visão ficar branca com um prazer inexplorado.

Mais cedo ou mais tarde, ela iria explodir — podia sentir com toda a certeza do mundo.

E era tudo culpa de Natasha.