Враг номер один

Кирпичные стены.

Во рту сухо, голова раскалывается, неприятная тянущая боль в области затылка. Открываю глаза и в первые секунды пугаюсь до чёртиков - вокруг только темнота и странное урчание над головой.
Пытаюсь сесть, чувствуя под ладонями что-то мягкое и гладкое. К горлу сразу же подступает тошнота, и меня ведёт в сторону. Отдышавшись, делаю новую попытку подняться, на ощупь пытаясь определить где я. Мягкое и гладкое оказывается кожаным диваном, по крайней мере мне так кажется.
Аккуратно опускаю ноги на пол, слишком холодный, наверное, плитка, а я почему-то босой. На четвереньках начинаю медленно ползти в сторону, всё время выставляя руку впереди себя. Встать на ноги не рискую - слишком кружится голова.
Почти тут же упираюсь ладонью в стену и, прислонившись к ней спиной, жду, когда уляжется бунтующий желудок. Стараясь не делать резких движений, всё же поднимаюсь, пользуясь стеной как опорой. Теперь уже иду, ощущая под руками каменную кладку и царапающие пальцы неровности. Осторожно пробую руками и ногами, чтобы не споткнуться и окончательно не отбить себе и так гудящую голову.
До первого угла я добрался без препятствий, но как только повернул, тут же ударился коленом во что-то твёрдое, при ближайшем ощупывании это оказалось столом. Огибаю и опять руками по стене, шаг, второй, третий, неожиданно натыкаюсь на дверь. Шарю ладонями вокруг и, почти отчаявшись, нахожу выключатель на уровне своей головы.

В первую минуту свет ослепляет, режет по глазам до слёз и вызывает вспышки боли в голове. Но, когда глаза более менее привыкают, я с недоумением начинаю рассматривать место, в котором я очнулся.

Просторное помещение с кирпичными стенами и большими квадратами серой плитки на полу. У одной из стен стоит чёрный кожаный диван, рядом с ним - такое же кресло. Низкий стол с толстой стеклянной столешницей и керамической пепельницей на нём. У противоположной стены что-то наподобие металлического шкафа с навесным замком. Сверху стоит потасканный мотоциклетный шлем. В дальнем углу под самым потолком висит большая плазма и две огромные колонки по сторонам от дивана. Одна дверь и нет окон. Кажется, это подвал. Только чей?
Возвращаюсь взглядом к шлему... Да быть такого не может! Чонгук, конечно, псих, но не до такой же степени. Хотя, кто его знает. Может, мой молчаливый уход он воспринял как побег? А это, кстати, и был побег, самый настоящий, только вот в планах у меня не было ситуации, где меня так быстро найдут.
Ощупываю затылок - липко и больно, на пальцах остаются кровавые разводы. Урод! Когда-нибудь он меня убьёт по неосторожности, даже если моя смерть и не входит в его реальные планы.