Враг номер один

Мой папа не курит, но ты можешь остаться...

      Выдыхаю только за углом, прижавшись вспотевшей спиной к стене и едва не падая на подкашивающихся ногах. Первая мысль — уехать. Подальше отсюда. Прямо сейчас. На ближайший поезд. Даже направление не важно!
      Но пока пытался отдышаться, накатившая волна ужаса спадает, и в голову приходит совсем безумная идея.

       Осторожно выглядываю из-за угла. Мужчина в чёрной рубашке стоит недалеко от ларька с сигаретами и, облокотившись на дверь серебристого спортивного ВМW, с кем-то разговаривает по телефону. Натягиваю капюшон от куртки пониже и заставляю свои ноги идти вперёд. Пока добрался до открытого окошка ларька, раза три чуть не передумал и не убежал.
       Не заглядывая внутрь и делая вид, что разглядываю ту часть витрины, где разные кроссворды и журналы, спрашиваю:

— У вас ручки есть?

— Вам какую: шариковую за семь, гелевую за…

— За семь.

       Нервно жду, когда мне отдадут покупку, и, забывая о сдаче, не спеша иду по тротуару в сторону машины, надеясь только на то, что он не обернётся. Не сбавляю шаг даже тогда, когда начинаю спешно царапать номер автомобиля на внутренней стороне ладони. Ещё не знаю, что буду делать с такой скудной информацией, но в голове уже начинают шевелиться внятные, не забитые страхом мысли.

  * * *

       В квартире душно, открытые окна, кажется, наоборот делают только хуже. Хочется курить до чёртиков, но я вспомнил о сигаретах только когда пришёл домой. Еда тоже осталась только в моих мечтах, и желудок медленно, но прицельно начинал посылать меня подальше с такой диетой.
       Нахожу в одном из шкафчиков коробку с двумя пакетиками чая и сахарницу, почти пустую. Ну хоть так.

       Переписанный на листок из тетрадки номер машины выкладываю прямо в центр кухонного стола, как будто эта маленькая бумажка мне чем-то тут поможет.

       Чай слишком горячий и едва сладкий, но даже такую подачку мой организм принимает с благодарностью.

       Высовываюсь в приоткрытое окно. Солнце уже зашло за дом, и жара стала не такой ощутимой. Во дворе только парень, выгуливающий большую овчарку, и две бабушки у соседнего подъезда в тени огромного ореха. Думаю о том, что сейчас бы не помешал мой старенький компьютер и хотя бы соседский захудалый Wi-Fi. Хотя толком ещё сам не знаю, что бы я там искал. Возможно, как-то попытался бы найти владельца по номеру машины… А дальше что? «Привет, дядь, а помнишь, ты четыре года назад со своими дружками друга моего изнасиловал и избил? А я ещё тогда убежать от вас смог. Помогли… Так вот, дядька, друг мой психом стал, а до моей задницы всё же добрались, если и не вы, то ОН…»
       Спотыкаюсь на этой мысли. Сутки только прошли, а такое чувство, как будто много-много дней. За последние пару часов даже о спине не вспомнил. Хотя о Чонгуке думал, конечно же, в основном о прошлом. Сегодняшняя встреча как-то оттеснила вчерашний день на задний план, или просто мне самому было легче забивать голову событиями четырёхлетней давности, чем думать о том, что происходило со мной сейчас.