Tomber

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Je n'ai jamais appris à tomber ni à pleurer. Dans la douleur j'ai encaissé, subi et supporté. Les genoux écorchés, j'ai continué d'avancer sans regarder les maux, mon corps qui pleurait, ces membres qui criaient de les entendre. Je n'ai jamais appris à tomber mais j'ai énormément trébuché. J'ai foulé des chevilles. J'ai raté des marches. Des espaces. Des vides. Mais je n'ai jamais appris à tomber puisque le sol me retenait vivement, contre mon poids il se débattait et me soufflait qu'encore un peu et j'y serai. Alors je me relevais puis j'avançais, je rapetissais mais je marchais car, si même le sol ne souhaitait pas m'abriter, c'est bien que le bas n'était pas mon chez moi.

Je n'ai jamais appris à tomber, mais quelque fois j'aurais aimé m'y voir.

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