Un sueño, una ilusión, un sentimiento.
Tardes frías de té y cigarrillos, de esas que se hacen eternas mientras piensas en lo cruel y despechada que es la vida que te ha tocado.
A todos nos llega una hora, «¿Cuándo llegará la mia?»
¿Miedo a morir? ¿O al hecho de no ser recordado? O tal vez a lo que habrá mas allá. Quién sabe qué vinimos a hacer aquí o el por qué llegamos a existir, puede que nadie lo sepa, y que solo estemos aquí por casualidad, esperando una respuesta que nunca va a llegar. «¿Sempre será asi? ¿No hay más?» Ese "Dios" al que le rezas no te va a salvar. Trata de vivir lo poco que te queda porque después no habrá nada más — Apretó el gatillo, la sangre corría sin igual.
FIN
