𝐭𝐡𝐫𝐨𝐮𝐠𝐡 𝐭𝐡𝐞 𝐛𝐚𝐫𝐬 𝐡.𝐬

03.

Styles

Para empezar, Hudson tuvo pesadillas otra vez. Tenía una casi todas las noches, aunque dormí como la mierda. Empeoraron desde que le dijeron que pronto saldría en libertad condicional.
Le pregunté sobre eso: dijo que afuera había demasiado espacio libre. Creo que se sentía más seguro dentro debido a todas las reglas y restricciones. Le recordaba a estar en el ejército, la única vez que fue feliz.
No sé por qué. Odiaba que me dijeran qué hacer cada hora de cada día: cuándo comer, cuándo dormir, cuándo cagar. No podía esperar a salir. ​
Le sugerí casualmente que viera al psiquiatra de la prisión, pero se asustó con esa idea, y yo tenía un ojo morado y las costillas magulladas para probarlo.
Pero no fueron sólo sus gritos los que me mantuvieron despierto. Estuve pensando en esa dulce y madura profesora, y en cómo verla en esa clase de mierda era como sentir el sol en mi rostro después de un largo y oscuro invierno. Pero, también sabía que se llevó un disgusto instantáneo conmigo. Y, por una vez, podía decir honestamente que no había hecho nada. Una mujer solía esperar hasta después de que me acostara con ella para odiarme.
Sí, sabía que era posible enojar a una mujer por respirar demasiado aire cuando se enojaba contigo, pero parecía haberse enojado más conmigo que con los tipos que la criticaban y le faltaban el respeto. No lo entendía. Y odiaba sentirme idiota.
Volví a pensar en su estúpida tarea lameculos. Tenía dos opciones: escribirla, como ella quería, inventar alguna mierda sobre arco iris y unicornios; o no hacerla. Pero si no aprobaba su clase, me enviarían a trabajar en la cocina de la prisión vertiendo comida, o terminaría siendo el conserje de los dormitorios por cuarenta centavos la hora, lo que significaba limpiar las duchas asquerosas y los cagaderos después de que treinta tipos los hubieran usado, barrer las colillas de cigarrillos y la escupida de tabaco en la sala de estar, y un centenar de otras tareas de mierda que revuelven el estómago, por menos dinero que cualquier otro trabajo en la prisión.
El alcaide dejó claro a cada uno de nosotros en el programa de GED que una mala calificación significaría que se le darían los trabajos más asquerosos y la pérdida de privilegios, como la televisión y las duchas. Y se suponía que tampoco se lo dijéramos a la profesora. Así que se le permitiría pensar que era toda brillante y diferente con nosotros, motivando nuestros lamentables traseros, cuando la verdad era otra cosa. Un gran y enorme algo más.
Ahora mismo tenía que trabajar treinta horas a la semana en la granja de la prisión. No era malo. Tenía que estar fuera mucho tiempo, aunque me congelara en invierno y me cocinara en verano. Y era uno de los trabajos más populares porque a veces se podía conseguir comida extra. Escuché a uno de los guardias decir que el trabajo duro se suponía que nos haría menos agresivos. Quería decirle que dejarnos salir de la cárcel nos haría menos agresivos, pero mantuve la boca cerrada.
Cultivábamos frutas y verduras que iban a la cocina de la prisión, y teníamos un granero grande para las gallinas. No me gustaba limpiar la
granja, el olor del amoníaco me hacía llorar los ojos y cortaba la respiración en mi pecho. ​
Preferiría haber trabajado en el taller de autos como lo hice en mi última prisión, pero Nottoway no tenía mucho programa de autos, así que probablemente no me perdía de nada.
El alcaide dijo que reduciría mis horas de trabajo en la granja a veinte, así tendría tiempo para la escuela y los deberes, pero aún no había sucedido. No me importaba, porque luchar contra el aburrimiento siempre fue una de las cosas más difíciles de la vida dentro. Eso, y no dejarse llevar por la locura.
Me sentía un poco cansado, y la idea de caer en mi litera y descansar mientras Hudson se encontraba en la sala de estar era tentadora, pero cuando cerré los ojos, vi que la mirada furiosa de la profesora me apuntaba. Y aún más frecuentemente, vi sus curvas suaves de mujer, y eso me hizo endurecer incómodamente.
Todos los chicos se masturban en la cárcel. Tenían que hacerlo. Liberaba parte de la tensión. La mayoría de nosotros lo hacíamos de noche con la relativa privacidad de la oscuridad, aunque sabes que hay treinta tipos haciendo lo mismo a pocos metros de ti, o si tienes un compañero de celda, a pocos centímetros.
Lo haces rápido y lo haces en silencio, pero aún puedes oír a otros hombres golpeando su piel. Me asusté cuando entré por primera vez en el reformatorio, pero es una de esas cosas enfermas y retorcidas a las que te acostumbras en la cárcel. Como hacer la vista gorda si a alguien le dan una paliza, porque te alegras de no ser tú.
Algunos tipos lo hacían a la intemperie si no había guardias alrededor. La mayoría eran homosexuales, pero no todos. Algunos se excitaban al ser vistos. Todo es una actuación pública en una prisión. No hay puertas en los baños, así que, si estás en el baño, todos saben que tu mierda apesta, igual que la de ellos.
Aquí no es como cualquier prisión que ves en las películas, nadie te cubre las espaldas a menos que te unas a una pandilla. Y eso tiene su propio precio. Siempre andaba solo. La mayoría de la gente respetará eso después de que muestres que no vas a aguantar su mierda, tal vez en vez de eso te den una paliza, si tienen que hacerlo. Pasaba un poco de tiempo con Hudson, siendo él mi compañero de celda y todo eso, pero era un loco hijo de puta y no quería que me metieran en su tipo de locura.
Desplegué la hoja de papel que me dieron, alisándola para que se quedara lisa y pudiera escribir. Ya había afilado mi lápiz contra el borde de mi litera de metal, así que al menos ahora podía escribir con él. Pero las palabras no venían.
¿Qué podría decirle a una mujer bonita e impecable como ella? ¿El mejor día de mi vida? Esperaba no haberlo tenido todavía, porque de lo contrario eso significaría que tenía un montón de mierda por venir.
Sí, tuve algunos buenos momentos, como cuando las hermanas Miro consiguieron algo de coca de calidad y todos nos drogamos y nos jodimos los sesos. Definitivamente no iba a compartir ese recuerdo. Además, terminé con una hemorragia nasal mortal por inhalar demasiado de esa mierda.
Y no podía contarle la vez que logré cablear un Ferrari Testarossa de 1991 y lo llevé a doscientos treinta y tres kilómetros por hora antes de que la policía me atrapara. Uno de una serie de acrobacias relacionadas con autos que me hizo aterrizar aquí.
Así que, si no podía contarle sobre mi vida, ¿qué podía decirle? Tendría que ser una mierda inventada.
Pensé en eso por un tiempo. Sí, podría soñar, como cualquier hombre en la cárcel. Todos soñamos con el día en que nos liberarán. Bueno, tal vez no Hudson, le daba pesadillas. Pero, como dije, estaba loco.
Y, estuve pensando mucho en salir últimamente, ahora que podría salir en libertad condicional en seis o siete meses. ¿Qué iba a hacer con mi lamentable vida? Sabía que si volvía a casa al viejo barrio volvería a la cárcel en un año; dos si tenía suerte.
Romper las reglas en la escuela se convirtió en romper las leyes cuando crecí, y tarde o temprano esa mierda te alcanza. Lo que parece muy divertido cuando tienes doce años es mucho menos divertido cuando estás ante un juez que quiere enviarte al reformatorio durante ocho meses. Así que actúas como el gran hombre y enfrentas tu mierda, pero por dentro te mueres un poco más.
Me estoy haciendo viejo. Acababa de pasar otro cumpleaños en la cárcel, mi trigésimo. No quería que esta fuera mi vida. Mis sueños se hacían más pequeños a medida que envejecía. Ahora, sólo quería un buen lugar para vivir, nada lujoso, pero limpio y todo mío, con una puerta que pudiera cerrar con llave y esconderla en mi bolsillo; un trabajo fijo en una tienda de autos, tal vez comprarme un Shelby golpeado y arreglarlo como un pasatiempo; tener una mujer normal, alguien que usara sus faldas de un largo decente y que guardara su coño sólo para mí. Ya sabes, cosas pequeñas, sueños pequeños.
Pero incluso esos parecían imposibles con mi historial. Saldría de la cárcel sin casa, sin trabajo, sin mujer y sin futuro. Los tipos como yo no son felices para siempre. Si tenemos suerte, que normalmente no la tenemos, conseguimos un trabajo que paga el salario mínimo o por horas, y bebemos hasta la muerte preocupándonos por pagar el alquiler de un apartamento de mierda o un remolque de mierda. Como mi viejo.
Pero tenía que intentarlo. Tenía que hacerlo, o mirar fijamente las paredes de las celdas serían los próximos cincuenta años de mi vida. Y, ¿quién coño quiere vivir así?
Así que, volví a mi colchón abultado, apoyado contra la pared desnuda, el hormigón se sentía fresco contra mi espalda sudorosa, y cogí mi lápiz, pensando mucho, pensando en cómo podría ser la vida si me atrevía a soñar.