Пролог

137 11 0
                                    

У нас всё изначально началось неправильно.

Не так, как должно было быть. Не так, как нам бы обоим того хотелось. Ты был разбит изменой девушки, которую любил сильнее всего на свете, я же давно опустошённая и в тот день выпитая неудачами до дна окончательно потерявшаяся в дебрях неизвестности. Моральное подавление, ненужность, одиночество, что-то мерзкое, липкое и приставучее донельзя, царапающее когтями грудь и сдавливающее сердце. Что порой оно, сбиваясь с ритма, вовсе забывало качать кровь по организму. Мы оба это чувствовали. Затуманенный мозг не соображал, что делал. Ноющее сердце отказывалось работать слаженно.

Наверное, поэтому мы совершили эту глупую ошибку. От отчаянья. От воющей боли, что заполняла до краёв каждую клеточку, что затапливала и топила внутри себя тот жалкий, ничтожный порыв здравомыслия. Мы оступились. Вместо пропасти, падая в утешительные «не объятия» друг друга.

В баре играла джазовая музыка старых мотивов. Приглушённый жёлто-красный свет кидал причудливые блики на бронзово-зелёные даже болотного цвета стены. Тихо шипел проигрыватель, добавляя в общую атмосферу ретро нотки. По залу вяло сновали официанты, тянущие улыбки из последних сил. Насколько я слышала от своей знакомой, любящей тут коротать время, заведение работало круглосуточно и славилось уютным, я бы даже сказала ламповым интерьером, хорошими напитками, обслуживанием и отличной ретро-музыкой. Мне, если честно было плевать, чем оно там славилось. День выдался одним из тех, которые называют дерьмовыми, а настроение ему под стать. Хотелось выпить. И желательно чего-нибудь покрепче. Именно с этой целью я сюда пришла. В клубе обычно слишком шумно, мне же сейчас необходима просто капля спокойствия и уединения.

Я вошла в помещение, когда стрелка часов перевалила за двенадцать. В чёрном ультракоротком платье, что едва ли прикрывало мою задницу, на высоченных каблуках и с полным отсутствием эмоций на лице. Раннее красиво завитые в блестящие кудри волосы превратились в непонятную, бесформенную лапшу, а макияж был безбожно испорчен. Подтерев кончиков пальца потёкшую тушь, я выпрямила спину и, качая соблазнительно бёдрами, продефилировала в сторону барной стойки. Каблуки громко стучали о пол, приковав к себе, таким образом, взгляды немногочисленных посетителей, что заставило меня для пущей эффектности задрать подбородок повыше, хотя я знаю, насколько убого выглядела. Вымокшая под дождём, совершенно не «презентабельная» и потерянная среди причин разных «не», которые медленно вытравливали веру на лучших исход изнутри. Не добитая жизнью до конца.

Бракованные || DefectiveМесто, где живут истории. Откройте их для себя