Мы брак. Фальшивка. Пропитанные ложью от мозга до костей. Ненастоящие. Наш союз был провальным с самого начала. Ведь мы никогда не любили. Мы брак. Спектакль. И это финал. Но в сердце почему-то больно колит, когда произносишь:
- Давай на этом законч...
К сожалению, это изображение не соответствует нашим правилам. Чтобы продолжить публикацию, пожалуйста, удалите изображение или загрузите другое.
«Но конец лжи ещё не означает начала правды»
Фредерик Бегбедер «99 франков»
Нет лучше пробуждения, чем от запаха свежезаваренного кофе. Когда его ароматы дразнят рецепторы, постепенно выводя мозг из фазы глубокого сна. Когда веки медленно открываются, не потому что будильник прозвенел или солнце нагло слепит глаза, а потому что с кухни тебя уже зовёт чашечка вкусного бодрящего напитка, и ты в приподнятом настроении летишь на его запах, как тот мышонок из мультфильма на запах сыра. Утро должно начинаться с хорошего, тогда и день вероятней сложиться благоприятней, ведь он начался правильно — с улыбки. Сокджин до потери пульса обожал кофе. Некрепкий, с молоком и чайной ложечкой сахара в придачу, горячий, обжигающий, согревающий изнутри, исходящий клубами пара. Больше всего на свете он любил просыпаться под тихий шум дождя в тандеме с ароматом излюбленного напитка. Именно, когда эти две составляющие объединялись, утро можно было считать идеальным. Сегодняшнее претендовало на таково. Погода за окном разбушевалась грозами. На улице с раннего утра шёл проливной дождь, однако Сокджина разбудили отнюдь не вкусные запахи, а жуткий грохот, вперемешку с руганью доносящийся из мастерской Айрин, что вынудило резко соскочить с кровати и, натянув футболку и шорты, стремглав броситься в эпицентр непонятного шума.
Ступеньки преодолевались через одну. Вспотевшие ладони скользили по перилам, стараясь крепче за них ухватился, дабы кубарем не полететь вниз. Минута, и парень уже стоял на пороге нужной комнаты, распахнув настежь двери. Повсюду валялись изрисованные скетчами и зарисовками листы, тюбики с краской, что находились, где какой придётся, исполосованный канцелярским ножом хост. Совсем недавно, несколько минут назад, это была картина: утончённая женщина в яркой модной шляпке с широкими краями, в чёрном коктейльном платье из атласной ткани. Открытые плечи, изящный белый жемчуг на шее. Тонкие пальчики зажимали длинный гладкий мундштук чёрного цвета с дымящейся сигаретой, а с накрашенных алой помадой губ так же срывались дымовые тучки. Джин видел рисунок раньше. Айрин работала над ним давно. Потому, созерцая сейчас изрезанное полотно, парень на мгновение в ступоре замер, не зная с каких слов или действий лучше всего начать.
