/Простите мне, что так и не привязан,
Что все ж не научился вновь любить.
Простите мне, изломанному, грязному,
Что страсть до жизни не смогли привить./
Те девушки, которые мне счастье предлагали,
Были близки, дарили мне тепло из ничего,
Все для меня "на всякий случай случай" стали,
И, честно говоря, не выбрал бы из них я никого.
Они прекрасны были, даже уникальны,
В глазах у них всегда плясал живой огонь.
Но песни их в душе рождали берег дальний,
Другой и взгляд, и смех, и тихий стон.
А смех... Тот смех, летнего ветра переливы,
Как бег ручья, искрящийся и мимолетный свет...
Уж не шумит трава на темных поздних нивах,
И серым облаком сковало в небе крохотный просвет.
/Простите мне, что так и не привязан,
Что все ж не научился у людей
Простому счастью - под зеленым вязом
Целовать шею в обрамлении кудрей./
