Я бездарный поэт, бесталанный писатель,
Если кисти возьму - осмею красоту.
Я могу лишь клуб дыма пустить над кроватью,
Проклиная больную былую мечту.
Голос, снящийся мне, так несносно навязчив,
Прожигает нутро равнодушным огнем.
Я тобой одержим - но как можно иначе?
Как иначе, пронзившись твоем острием?
Я бездарный поэт, ты - подобие бога,
Галатея, чей взгляд, как всегда, ледяной.
Только мне не согреть мрамор сердца родного,
И не сделать тебя хоть немного живой.
