Nunca debí publicar mi primer poema,
Lo pensé años como un problema,
Me levantaba y me perseguía,
Día a día solo me dolía.
No debí haber publicado el primer verso,
Porque sólo me aumentó un peso,
Cargando con la mentira en pecho,
De mencionar cada versión mía,
En cada uno de ellos fluía,
Pero nada me relacionaba,
Ninguno de ellos de mí hablaba.
No debí rimar por descendencia,
Me gustaría sólo tener paciencia,
Encontrar una vida al lado,
Fuera de lo frío y trillado,
Porque me construí esto antes,
Sin pensar que al hacerse andantes,
La verdad saldría al instante.
El pasado es sólo ironía prescrita,
Ahora la mía va escrita,
Lo que antes era un perdón,
Se convirtió en la mayor razón,
De poder de acá salir,
Poder fuera del pozo vivir,
Poder encontrarme más adelante,
El concentrarme en un instante,
Poesía de quien la inventa,
Momentos que mi vida cuenta.
