Il fait chaud. Beaucoup trop. Je porte ma tasse d'eau à mes lèvres sèches. Tiède. Je me re-concentre sur mon livre et relis cette même phrase pour la énième fois. Je le laisse tomber au sol. Je ferme les yeux, soupire.
Alors, je sens une goutte tomber sur ma jambe. Puis deux, trois, et des centaines. Le bruit de la pluie couvre les voix inlassables des voisins. Cette eau là n'est pas tiède. J'entrouvre la bouche.
Chaque goutte me ravive. Je prends conscience de ma lourde tête, de mes bras, de la tasse sur mon ventre. Je sens l'eau couler le long de ma cuisse, le long de mes cheveux. Le ciel me tapote les membres, immobiles depuis des heures, depuis des jours.
La pluie.
On ne remarque qu'elle. Elle domine le ciel de sa couleur. Elle fait taire les conversations. Elle nous fait baisser la tête, elle nous fait la lever. Elle nous touche, où qu'on aille. On s'imprègne d'elle, dès qu'on sort. Le lendemain, elle sera là, dans notre nez, sous nos pieds.
Aujourd'hui, je laisse la pluie me faire sienne.
Je lirai demain.
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Papier d'étoiles
Historia CortaGroupement de textes écrits en 2020 pour l'atelier d'écriture du serveur Discord de Tiboudouboudou, chaque chapitre étant une participation inspirée des thèmes donnés chaque semaine. Pour nous rejoindre : https://discord.gg/tiboudouboudou
