Avada Kedavra • Tomarry

Capítulo XXIV

Um corredor.

Longo e sombreado, estendendo-se impossivelmente à sua frente. Ele conhecia este corredor, este caminho frio feito de pedra negra.

Ele caminhou mais, avançando mais perto da porta à sua frente, seus passos como uma cacofonia de gotas de chuva caindo no telhado.

Por que ele estava aqui? Ele pensou, suas pernas avançando. Por que ele voltou, quando já esteve aqui antes?

Mas então a porta se abriu. Ele os alcançou tão abruptamente que ele parou. Familiar, negra e de madeira como era antes, a porta o encarou. Ele olhou ao redor, mas não havia para onde ir, exceto para a frente.

Ele ergueu o braço e lentamente envolveu a alça com os dedos. Entre, sussurrou a porta, venha até nós.

Ele olhou para trás mais uma vez. Não havia nada, nada além dele e o corredor frio e a calmaria convidativa da porta.

Ele os abriu e entrou.

Mas o Salão das Profecias não era a sala em que ele entrou. Apenas paredes brancas revestidas de sombras azuis o saudaram, uma névoa leve fluindo ao redor de seus pés. Ele entrou, sabendo que deveria seguir em frente. Ele tinha uma razão para estar aqui - ele tinha certeza disso.

Então ele avistou a pequena mesa no meio da sala e o único globo empoleirado no topo, aquele que o chamava.

Lá. Foi isso. Ele tinha vindo aqui para levar a profecia de volta para Voldemort, afinal.

Certo, é claro, Barty e ele foram ao Ministério para que ele pudesse pegá-la.

Mas quando ele pegou o globo e a voz rouca de sua professora de Adivinhação alcançou seus ouvidos, ele percebeu que as palavras estavam erradas.

" Alguém com o poder se aproxima... e o Lorde das Trevas deve marcá-lo como seu igual... e qualquer um deve morrer nas mãos do outro,  pois nenhum pode viver enquanto o outro sobreviver..."

Esta... esta foi a profecia errada! Esta foi a versão que Dumbledore disse a ele. Mas, mas -

"Oh, Harry ... então você finalmente descobriu?" uma voz melódica familiar falou atrás dele.

Ele se virou. Tom estava atrás dele, exceto - não, não Tom -  Voldemort - 

Exceto que também não parecia com ele.

Ele parecia o mesmo, o mesmo cabelo cor de corvo, a mesma altura, constituição, postura -

Mas havia algo escuro em seus olhos, a cor vermelha brilhando com um brilho que Harry não gostou. Havia algo malicioso neles, algo  cruel.

Ele geralmente conseguia dizer a diferença entre Tom e Voldemort, com base em sua idade ou olhos - mas ele não podia agora e isso o apavorava.

"Tom?" ele perguntou humildemente.

Sua alma gêmea riu. Parecia vidro se espatifando no chão. “Oh, Harry, seu idiota. Você realmente acreditava que a profecia poderia ser real? Que você e eu poderíamos encontrar  paz ? Que nos tornaríamos, o quê? " ele zombou, "Aliados?"

Harry não conseguia falar. A zombaria em seu tom o tornou incapaz de fazê-lo.

“Você pensou que nós simplesmente pararíamos de lutar? Ser amigos? ”Ele cuspiu a palavra como se fosse veneno, antes que a zombaria voltasse, a risada mal escondida enquanto suas palavras pingavam veneno,“ Amantes? ”

Harry se encolheu. "Eu -"

Mas Tom - Voldemort - sua alma gêmea  - o interrompeu antes que ele pudesse terminar a frase. Ele caminhou em sua direção, agarrando a frente de sua camisa com um punho, sibilando em seu rosto.