Mismas calles que van llenas de todos ellos,
caminando ajetrados con tantas cosas en sus mentes,
van allí y allá quien sabe quienes son los ánimos que llevaran a su meta,
son bolsas de aire que van expulsando sus insabores,
caminan con ojos cerrados buscando una esperanza a su problema,
van por todo lado con esa alma ensangrentada pero sin ver sus heridas,
solo hablando y tocando a otros causando mas daño.
Somos imperfectos curando lo que no sabemos si sanó,
tan irreales ante otros que solo matices ven los demás,
acaso ellos son nuestra voz?, dejemos volar la imaginación
