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X

El suelo está frío
como mi alma después de ti,
pero ahora ya sé que las alas no crean cielos.

Es jodido verse entre el barro de una risa secuaz,
dependiendo del ruido que lleva el mundo cuando los números se acaban.

Y todos los fantasmas se prometen no olvidar.

Llevo arrastrando muertos desde los 16, coleccionando sangre,
cuidando a las bestias que me recuerdan de noche.
Celebrando que ya sé porqué no puedo volver.