Dear Dream

【𝐏𝐚𝐫𝐭 𝟏/𝟏𝟎✔️】

⚠️Storia originale di
❛qekyo❜
su Ao3⚠️

Questa è solamente una traduzione, i diritti vanno tutti all'autrice/ore.
Fatemi notare errori.
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【Parte 1/10✔️】

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𓅇     George incontra Dream in un freddo giorno d'inverno nel mezzo della seconda guerra mondiale.

George camminava oltre gli scaffali torreggianti pieni fino all'orlo di libri, gli occhi scrutavano l'alto ed elegante legno di mogano che ospitava le centinaia di conoscenze rilegate in carta. I suoi passi risuonavano attraverso le pareti quasi sterili, ogni scatto del suo tacco riverberava nel suo orecchio.

Nessuno visita più tanto spesso la biblioteca, non da quando è iniziata la guerra comunque.

Si chiude in una sezione alla fine del corridoio per i libri per bambini. Inspira profondamente, il profumo confortante della carta consumata e di qualcosa di familiare all'erba, gli riempie il naso mentre lenisce i muscoli doloranti del suo corpo, la tensione che lascia le sue ossa.

Non capisce perché la gente non viene più qui.

Certo, la gente ha trovato il proprio modo di affrontare questo periodo atroce. Ha visto uomini agli angoli delle strade scolarsi bottiglie di whisky, per evitare il fatto che i loro figli vengano bombardati fuori dal confine della loro terra. Finge di non accorgersi delle donne che si ingozzano nelle loro case mentre cercano la compagnia l'una dell'altra mentre i loro mariti bevono i loro dispiaceri. Guarda i bambini che corrono nel centro, beatamente ignari di tutto ciò che li circonda.

Ognuno ha il suo modo di superare la guerra.

All'inizio George non ne aveva uno. Per l'ultimo anno e mezzo dopo l'inizio della guerra—si è tenuto in casa sua, leggendo gli stessi libri ben portati fino a quando non ha memorizzato le parole a memoria. Solo quando ha deciso che leggere 'Farewell To Arms' di Erenest Hemingway per l'ennesima volta era nauseante.

Così, indossa uno dei suoi cappotti, rinforzandosi per i freddi venti autunnali, e si avventura fuori nel mondo in decadenza.

La biblioteca era un luogo accogliente, quasi pittoresco nelle sue dimensioni. Anche dopo tutti gli abomini compiuti al di fuori della città sicura in cui risiedeva, si ergeva alta e accogliente per tutti per indulgere nel suo comfort.

Alla fine si dirige verso la sezione più poetica e varia della biblioteca. Chiusa e isolata dal resto delle sue controparti—questa era solo un alto scaffale che conteneva solo dieci o dodici libri.

George fissa lo scaffale in alto, era una testa più alto di quanto George potesse raggiungere.

Trattiene l'impulso di schernire. È quasi ironico come si svolge la scena. C'è questo libro—rosa tenue con piccoli accenti d'oro che avvolgono il collo. Il titolo è una qualche lingua straniera che non riesce a capire, ma alla fine, lo intriga di più. È l'unico libro di questo tipo finora.

Se ne sta lì, leggermente irritato—soprattutto deluso. Mentre un pesante sospiro gli sfugge dalle labbra.

Se ne sta lì, fissando lo scaffale in alto come se avesse maledetto il mondo. Prima di spostare i piedi di lato e iniziare ad allontanarsi.

"Ti serve qualcosa da lì?"

George gira la testa così in fretta che gli viene un colpo di frusta. La voce improvvisa nell'arida biblioteca fu sufficiente a far trasalire i suoi nervi, mandando brividi lungo la spina dorsale mentre i suoi occhi lampeggiano verso la fonte della voce.