The Fallout - everythursday - TRADUZIONE ITALIANA

Capitolo 7

Giorno: 1000; Ora: 16

Hermione è qui da diversi giorni. Diversi giorni e poi molti altri. Ricorda di essere arrivata a Grimmauld Place dopo aver vagato stordita e frenetica nel cortile del rifugio per trenta secondi. Il posto era quasi vuoto, eccetto per Moody e due Auror che stavano scendendo i gradini mentre lei irrompeva nel soggiorno. Moody le aveva messo qualcosa in mano, e aveva avuto appena il tempo di essere grata che la sua bacchetta fosse avvolta nei suoi capelli prima che la follia prendesse il sopravvento. 

Ricorda di doversi ritirare, ricadendo mentre i Mangiamorte si avvicinavano, ma aveva mantenuto la mente su di lei. L'aria era aperta e limpida, e lei poteva vedere, pensare e sapere. Era stata Ginny ad attivare la moneta, la sua urgenza evidente nel livello di calore che aveva portato, dato che erano stati grossolanamente in inferiorità numerica fino a quando non era arrivata la chiamata per i rinforzi. 

Era stato frenetico, le urla rimbalzavano sui muri e gli incantesimi mancavano il bersaglio più di quanto colpissero. Hermione non pensava di essere stata lì per più di un'ora prima di indietreggiare dietro l'angolo e ritrovarsi stordita. Non aveva avuto la fortuna di alzare lo sguardo per trovare un volto dispiaciuto, invece occhi trionfanti la salutavano attraverso una maschera d'osso, ed era sprofondata nell'immobilità e nella freddezza del suo terrore. 

C'erano stati muri e posizioni del corpo scomode; voci sommesse che le colpivano i timpani con un rumore incoerente, e poi il dolore accecante di un Cruciatus prima che tutto diventasse nero. 

Si era ritrovata in una cella quando si era svegliata, piccola e di pietra, le sbarre irregolari e strette insieme. Ha trascorso giorni in attesa che tornassero a prenderla e la portassero a Voldemort, o per fare le cose che aveva sentito nelle storie dell'orrore dei prigionieri. Aveva passato ancora più tempo ad aspettare i suoi amici. Ma non è venuto nessuno. 

Giorno: 1002; Ora: 1 

All'inizio c'era stato un odore disgustoso. Come feci e marciume, e ogni volta che respirava si imbavagliava per il fetore. Tuttavia si era abituata, il che è un peccato. La puzza l'aveva rimandata al cibo, e ora tutto ciò a cui riesce a pensare è mangiare. Non le importa se è qualcosa che odia, come il polpettone, perché Hermione pensa di poter mangiare un essere umano in questo momento. Poteva chiudere gli occhi e mangiare i suoi simili, perché non aveva mai conosciuto una fame come questa. Il suo stomaco era aggrovigliato in nodi, duro al tatto, e la svegliò con dolori. 

La sua sete era diversa, ma la stessa nel bisogno. Le sue labbra erano screpolate insanguinate, la sua saliva lenta e inutile, e la sua bocca si era seccata come se fosse stata cotta al sole per tutti questi giorni. Anche le pareti della sua gola sembrano carta vetrata, e tutto ciò che ha assaggiato era polvere e sporco sulla sua tavolozza.

L'oscurità era costante, avvolgente. Tutto quello che aveva erano i suoi pensieri, e a volte si rendeva conto che stavano diventando più irrazionali. Pensò alla fede e alla religione, e si chiese se fosse già morta e in attesa di qualcosa da quel grande sconosciuto che le persone hanno passato tutta la vita a cercare di capire. Potrebbe essere l'inferno; lei qui, nel dolore, nel buio, sola per sempre. Chi era, cosa ha fatto, tutto ciò che sapeva non aveva più importanza qui.

Pensava che sarebbe potuta morire qui, ed è costantemente terrorizzata. Ma poi non lo fa, perché sapeva che questo era ciò che volevano che lei credesse. Era sempre stata più forte di quello che pensavano che fosse. Sempre, e sempre, e sempre. 

Giorno: 1003; Ore: 15

Conosceva il delirio sebbene non l'avesse mai sperimentato prima. A volte sentiva dei passi o dei mormorii, altre volte credeva di vedere delle ombre anche se non c'era affatto luce. Ed era per questo che, quando la sua vista diventava bianco brillante e poi rosso fuoco, credeva che stesse morendo o immaginando cose. Anche con l'urlo che seguì, e l'improvviso, folle rumore stridente del metallo che colpisce il metallo. 

"Hermione!" La donna ripete il suo nome quattro, cinque volte prima di poterlo inserire. 

Lavanda. O quella che lei immaginava fosse Lavanda. Non era sicura, perché le sembrava che fossero passati anni, ed era stanca ed esausta, e ancora non riusciva a vedere. 

Il tintinnio metallico diventa più forte, più forte, e lei ha sentito una voce che emetteva una sfilza di... incantesimi di sblocco? Poi si ferma con un grido frustrato, e chiama forse l'ultima persona di cui si aspettava di sentire il nome, anche se non è sicura del perché. "Draco! Come hai... Draco!" 

"Ci sono ancora altre fottute persone!" Sì. Sì, quello era Malfoy. "Porca puttana, toglile la luce dal viso, Brown."

C'è un trambusto, e il cuore di Hermione batte all'impazzata alla luce irregolare che oscilla nella sua cella prima che ci sia calore. Il suo respiro è veloce, perché può sentire ora, e devono essere qui. Sono qui, con le braccia profumate di Lavanda avvolte intorno alle sue spalle. 

"Non piangere, Hermione. Stai bene ora. Ti portiamo fuori di qui." La voce di Neville è rassicurante da parte sua, la sua mano sui suoi capelli sporchi e unti, e lei non si rende conto che stava piangendo finché lui non lo dice. E poi, all'improvviso, non riesce a trattenersi, e singhiozza rumorosamente nella curva aguzza della spalla di Lavanda. 

Lavanda piange con lei, stringendola abbastanza forte da mandarle sussulti di dolore nello stomaco già contratto. "Pensavamo... Oh, Hermione." 

"Detesto interrompere la riunione," Malfoy strascica, "ma abbiamo diverse altre celle da controllare e un edificio da perquisire." 

"Dacci solo un secondo!" Lavanda scatta, rimuovendo delicatamente le lacrime dal viso imbrattato di trucco con un solo dito. "Andiamo. Andiamo"

Lavanda alza il braccio, Neville afferra l'altro per aiutarla a rimettersi in piedi. Il movimento è eccessivo e scopre che il suo corpo non può sostenere il suo peso o i movimenti. Un fuoco divampa lungo le sue ossa di dolore e dolore potente. Lei grida in risposta e la lasciano cadere, spaventati. 

Malfoy è lì allora, parlando al di sopra dei suoni delle domande e delle scuse dei suoi amici. La sua presa è più gentile di quanto lei immagini che sia mai stata quando lui le afferra il mento e le tira indietro la testa per guardarlo. I suoi occhi sono intensi su quelli di lei, ispezionando i suoi, il suo viso, aprendole la bocca per guardare lungo le gengive. 

"Da quanto tempo non mangi?" 

Intende rispondergli facendogli sapere che non ne ha idea, ma tutto ciò che viene fuori è un raschiare e uno schianto, e lei tossisce per la polvere e la secchezza. Scuote la testa, la forza della tosse le toglie il respiro, pesante nel petto.

Malfoy le tiene il mento più fermo, sollevando un pennarello rosso e appoggiandole la punta bagnata sulla fronte. Chiude gli occhi, ricordando le lettere rosse sulla fronte del prigioniero per informare l'infermeria di ciò che era noto essere sbagliato. Lei è una di loro, si rende conto. Le persone sporche e lacerate, una volta scomparse, che allineano i letti dietro le facciate fluttuanti. 

"Chiudi gli occhi, Granger," sussurra, dolcemente, rendendolo irriconoscibile per lei per diversi vertiginosi secondi. 

Lei fa come dice lui, e un panno caldo e umido le preme sul palmo. Lui chiude le sue dita opache attorno ad esso, tenendolo, e fa scivolare il panno tra le sue dita. La pietra è ghiacciata in contrasto con il tessuto, e c'è una spinta prima che lei esca dalla cella del tutto.