Violet Evergarden: Light Novel

Volume 1: Capítulo 1

Volume 1
Capítulo 1: O Novelista e a Boneca de Memória Automática

Roswell era uma bela capital bucólica rodeada de vegetação. A cidade estava localizada na base de uma montanha, cercada por vários outros altos. Todo o seu território era algo a ser contemplado. No entanto, entre pessoas influentes, Roswell era conhecida por suas casas de veraneio - ou, em outras palavras, suas moradias de férias.

Na primavera, as montanhas e rios transbordando com flores entretendo os olhos das pessoas. No verão, muitos procuraram a maior cachoeira, que era um ponto turístico, para aprender sobre a história local. No outono, os corações de todos foram atingidos pela chuva de folhas em decadência. No inverno, todo o cenário estava envolto em uma silenciosa tranquilidade. Como a transição das quatro estações era muito facilmente distinguível, era uma terra que teve mais do que bastante para oferecer e agradar os povos que visitaram durante a mudança dos períodos para passeios turísticos.

Muitas vilas foram construídas ligadas à cidade de montanha, que consistia em casas de madeira pintadas em muitas cores. Dos menores para os maiores lotes, o custo da terra na área era uma soma bastante grande, e, portanto, ter uma casa a ser construída ali era uma prova de riqueza em si.

A cidade estava apertada com lojas para turistas. Nos feriados, a rua principal era interligada a lojas lotadas, melodias agradáveis ficavam tocando no fundo. Com tal variedade, ninguém poderia tirar sarro do lugar, mesmo sendo o campo. As pessoas costumavam construir moradias na cidade por conveniência, e quem as construísse em qualquer outro lugar era visto como um estranho.

A estação atual era um outono de nuvens à deriva em um céu de aparência alta. Longe do pé da montanha, localizado perto de um lago que não era altamente considerado como um ponto de turismo, havia uma única casa de campo.

Era uma casa de estilo tradicional com traços notáveis, como se expressar pertencesse a uma pessoa rentável. Mas como se também pertencesse a uma pessoa indiferente, estava em mau estado, com um aspecto de abandono. Além do portão em forma de arco colorido em tinta branca lavada, um jardim cheio de ervas daninhas e flores sem nome poderiam ser encontradas, bem como uma parede de tijolos vermelho podres que não pareciam ser reparadas. Telhas quebradas aqui e ali, parecendo que costumavam ser perfeitamente alinhados no passado, mas tinha sido cruelmente acabadas. Ao lado da entrada da casa estava um balanço coberto de hera emaranhada, aparentemente não mais móvel. Foi uma sugestão que costumava haver crianças ao redor, bem como uma indicação de que não havia mais.

O proprietário da casa era um homem de meia-idade chamado Oscar. Com esse nome, ele havia mantido uma carreira na indústria da escrita como um dramaturgo. Seu cabelo estava vermelho com um cacho, e seus óculos de borda preta mal podiam conter as lentes grossas com que tinham sido carregadas. O traseiro de Oscar estava ligeiramente encurvado, mas seu rosto estava fresco, emprestando-lhe um ar de juventude desgastando sua idade real. Sensível ao frio, ele nunca estava sem um suéter. Ao todo, Oscar era um homem não digno de nota, quase não parecia apto a ser o herói de qualquer história.

A casa não era a casa de Oscar; tinha sido construída com o genuíno desejo de passar a vida naquele lugar. Não ele sozinho, mas também sua esposa e filha. Tinha espaço suficiente para os três, mas não havia ninguém além de Oscar morando lá. As outras duas tinham morrido há muito tempo.

A causa da morte da esposa de Oscar tinha sido uma doença. Seu nome era muito longo, ao ponto de se desistir de tentar pronunciá-lo. Para ser franco, foi a rápida coagulação dos vasos sanguíneos e a morte pelo entupimento. Além disso, era hereditária, e sua esposa a herdara de seu pai. Oscar sabia que sua esposa era órfã. Ele tinha ouvido a sua história lamentável dos muitos de sua família que tinham morrido jovens. Mas não foi até depois que ela morreu, que ele agarrou a verdadeira razão para isso.