Um voto de glória

Capítulo 4

    Gareth passeava sobre os pisos de pedra da biblioteca de seu pai, era uma pequena câmara no último andar do castelo, a qual seu pai havia mantido com muito carinho. Gareth pouco a pouco estava se encarregando de reduzi-la a pedaços.

    Gareth ia de estante em estante puxando para baixo os volumes preciosos, livros antigos encadernados em couro que estavam na família há séculos. Ele destroçava as encadernações e rasgava as páginas em pedacinhos. Enquanto ele os jogava pelos ares, eles caíam sobre sua cabeça como se fossem flocos de neve, se aderiam ao seu corpo e a baba que escorria pelo seu rosto. Ele estava
determinado a destroçar até a última coisa daquele lugar que seu pai tanto havia amado, um livro de cada vez.

    Gareth correu para uma mesa de canto, pegou seu cachimbo de ópio e
com as mãos trêmulas inalou fortemente o que restava nele, precisando de uma tragada mais do que nunca, naquele momento. Ele estava viciado e fumava cada minuto que podia, determinado a bloquear as imagens de seu pai. Elas o
perseguiam em seus sonhos e agora faziam isso até mesmo quando ele estava acordado.

    Quando Gareth baixou o cachimbo, ele viu seu pai de pé diante dele, seu
aspecto era o de um cadáver em decomposição. Cada vez que o cadáver
aparecia estava mais deteriorado, era mais osso do que carne; Gareth desviou o olhar da terrível visão.

    Gareth costumava tentar atacar a imagem, mas ele aprendeu que isso não adiantava nada. Então, agora ele apenas virava a cabeça e olhava
constantemente para longe. Era sempre a mesma coisa: o seu pai usava uma
coroa enferrujada, sua boca estava aberta, seus olhos o fitavam com desprezo e seu dedo sempre esticado apontava acusadoramente para ele. Sob aquele olhar terrível, Gareth sentia que seus próprios dias estavam contados, sentia que era apenas uma questão de tempo até que ele se juntasse ao pai. Gareth odiava vê-lo mais do que qualquer coisa. O benefício extra que Gareth obteve ao assassinar seu pai tinha sido o fato de que ele não precisaria ver o rosto dele novamente.
Mas agora, ironicamente, ele o via mais do que nunca.

    Gareth virou-se e atirou o cachimbo de ópio na aparição, na esperança de
que se ele o jogasse com rapidez suficiente, o cachimbo poderia realmente atingi-la.

    Mas o cachimbo simplesmente voou pelos ares e bateu contra a parede,
despedaçando-se. Seu pai ainda estava ali e olhava para ele.

    “Essas drogas não irá ajudá-lo agora.” Seu pai ralhou.

    Gareth não aguentou mais. Ele avançou para a aparição com as mãos
estendidas pronto para arranhar o rosto de seu pai; mas como sempre, ele não encontrou nada além de ar. Dessa vez ele saiu tropeçando pelo quarto, colidiu com força na mesa de madeira de seu pai e desabou no chão junto com ela.

    Gareth rolou no chão, sem fôlego, ele olhou para cima e viu que tinha
cortado seu braço. O sangue escorria pela sua camisa, ele olhou para baixo e percebeu que ainda usava o camisolão com a qual tinha dormido durante dias; na verdade, ele não tinha trocado de roupa há semanas. Ele olhou de relance para o seu reflexo e viu que seu cabelo estava totalmente desgrenhado; ele parecia um bandido qualquer. Uma parte dele mal podia acreditar que tinha caído tão baixo. Mas outra parte dele já não se importava mais. A única coisa que restava dentro dele era um desejo ardente de destruir — destruir qualquer resquício de seu pai, ou do que ele alguma uma vez havia sido. Ele gostaria de ver aquele castelo arrasado e com ele toda a Corte do Rei. Seria a vingança pelo tratamento que ele
havia suportado quando criança. As lembranças estavam presas dentro dele como um espinho que não podia sair. A porta do escritório de seu pai se abriu de par em par e por ela passou correndo um dos assistentes de Gareth, ele olhava para baixo com medo.

    “Majestade.” O atendente disse. “Eu ouvi um estrondo. Vossa Majestade
se encontra bem? Vossa majestade está sangrando!”

    Gareth olhou para o jovem, com ódio. Gareth tentou ficar de pé e lançarse sobre ele, mas escorregou em algo e caiu de costas para o chão, desorientado desde sua última tragada de ópio.