Not Over Yet ||·EreMika·||

Capítulo 1: PARTE 1: Nosotros no solo estamos soñando.

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Capítulo 1: Preludio

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  La luz de las velas parpadea durante mucho tiempo, proyectando sombras que tiemblan con cada movimiento silencioso de la llama.

  Está frío afuera. El viento se agita, aullando recordatorios de lo que una vez fue lo que ahora debería ser. Eren se lleva la mano a la cara, examinando la línea creciente que se extiende a lo largo de su palma, encallecida por años de moldear trozos de arcilla en formas y grabar figurillas en superficies niveladas. La mano de un artista, la mano de un luchador, una que ha sostenido tanto la creación como la ruina. Cierra los ojos, recordando, esforzándose por olvidar. Pero es inútil, porque sus cicatrices llevan las marcas permanentes de su vida y, a los veinticinco años, ha vivido lo suficiente para estar cubierto de ellas. De la palma, al pecho, al muslo, al tobillo: cubierto.

 Una vez hubo un momento en que su piel estaba tensa y no estaba marcada por los síntomas de una vida dura, un momento en que su cabello no era tan largo y sus mejillas tan inciertas y su madre estaba viva y las abolladuras entre sus dedos se hicieron únicamente ser ocupado por los de la chica con la que fue hecho para reunirse. Y ahora todo eso se fue. En un suspiro, la vida se agita y se agita para dejar atrás solo fragmentos de lo que una vez estuvo tan enraizado y orgulloso. Al parecer, con el yunque del tiempo, incluso las montañas pueden convertirse en cenizas. Incluso los hombres.

  Envejecer le ha dejado preguntándose cuándo fue que todo salió mal. ¿Fue cuando la perdió por primera vez? ¿Su inocencia? ¿Qué? Ha estado triste durante tanto tiempo que se ha convertido en su nueva normalidad, un síndrome de la edad adulta, un estado cómodo. Sus ojos, una mezcla imposible de verde y azul con oro, siguen siendo vibrantes y ricos, pero una película nebulosa cubre el brillo incandescente que alguna vez reflejaron. Eso es lo que les sucede a los ojos infantiles una vez que han visto demasiado, se vuelven pesados ​​por la experiencia. Sucios con eso. Tediosos.

  La risa juvenil que una vez lo llenó resuena a través de su pasado, desvaneciéndose en el zumbido estancado que es el momento presente, recordándole que una vez, no hace mucho tiempo, las cosas no siempre fueron así. Una vez estuvieron bien. Llevadero. Pero la pérdida tiene una forma de erosionar las cosas, de cambiarlo todo.

 Sombras danzantes crecen para consumir las paredes a su alrededor, cubriendo la habitación en la oscuridad cuando, con un suspiro, los dedos mojados pellizcan la vela. Apagando la llama.

Justo así.

Así es exactamente como ella lo dejó.

—o—

 Su bufanda ondea salvajemente con el viento. Mikasa se la acomoda con más fuerza alrededor del cuello, gruñendo. Está frío afuera. Muy frío. Ella mira por la calle, una mano enguantada saludando para gritar, "¡Taxi!" cuando un taxi se detiene a solo unos metros de distancia. Ella va a por él, pero un hombre rubio de ojos acerados se apresura a robarlo, abriendo la puerta de un tirón y lanzándole una breve mirada de indiferencia antes de meterse dentro.

"Maldito", respira. Ella no es de las que maldecir, pero hay excepciones.

Dios, hace frío aquí. ¡Demasiado frío!

"¡Taxi!" llama de nuevo, temblando. Sus dientes castañetean. Ella maldice un poco más. Unos pocos momentos fríos y desesperados más tarde, y finalmente se está abriendo camino a hurtadillas en un taxi.