Forged in Flames | Sevmione

Capítulo 28

Hermione sentiu uma lágrima escorregar pela bochecha e se acumular na borda do queixo por um momento antes de cair no chão de pedra dura. A legilimência nunca havia doído quando Snape a havia feito, nem mesmo quando ele estava forçando a entrada. Mas isso doeu. Há muito tempo ela havia desistido de tentar impedir que as lágrimas brotassem de seus olhos.

Ela estava na sala do trono de Voldemort, com os braços amarrados firmemente atrás de si, dos pulsos aos cotovelos. Quando acordou, Bellatrix estava lá para lançar um feitiço silenciador sobre ela, que envolvia sua garganta como uma corda apertada e gordurosa. Agora, Bellatrix estava encolhida em uma cadeira ao lado do trono vazio de Voldemort, com a cabeça de Nagini no colo, acariciando a cobra e observando os acontecimentos com um prazer sem reservas. Uma dúzia de outros Comensais da Morte se alinhava no perímetro da sala, usando vestes completas e máscaras.

O próprio Voldemort segurou o queixo de Hermione com firmeza em uma das mãos, forçando-a a olhar em seus olhos. Ela sabia que ele iria matá-la assim que conseguisse o que queria, e estava começando a pensar que deveria simplesmente ceder e acabar com isso. Ela estava sofrendo muito.

Mas eu prometi a Snape, ela pensou vagamente. Ela estava ocluindo com o melhor de sua capacidade há quase uma hora. Voldemort havia percebido imediatamente as imagens falsas que ela tentava projetar, mas ela havia conseguido tirá-lo de suas memórias reais. Ela tinha a sensação de que ele estava recebendo pensamentos e imagens soltas pelas bordas, mas não podia ser muito. Não podia ser o suficiente. Ou ela estaria morta.

Ele apertou o queixo dela com mais força. "Mostre-me", rosnou ele, e mergulhou na mente dela. A sensação foi a de ser esfaqueada entre os olhos com um atiçador derretido. Lágrimas frescas brotaram em seus olhos. Ela podia senti-lo vasculhando sua mente, arranhando e atacando suas defesas repetidas vezes.

Branco. Frio. Nada. Branco. Frio. Branco. Frio. Nada.

O sangue escorria do canto de sua boca, onde ela havia mordido o lábio.

Depois de vários minutos de busca torturante, mas inútil, Voldemort se retirou, olhando para ela com olhos amarelos de réptil. "Quando eu a matar", disse ele, "vai ser devagar. Você pode esperar ansiosamente por isso". E então ele penetrou em sua mente novamente.

Hermione teria dado qualquer coisa só para poder gritar.

.

Snape foi meio arrastado, meio empurrado para a sala do trono por dois Comensais da Morte mascarados, com as mãos amarradas para trás. Ele tropeçou, mas conseguiu manter o equilíbrio e ficou de pé.

Não vou mais me ajoelhar diante de vocês.

Ele abriu a boca para lançar o encantamento antes mesmo de terminar de se endireitar, mas só chegou até a primeira sílaba quando Voldemort sacudiu a varinha na direção dele, de forma casual e sem palavras. Snape sentiu sua garganta se contrair. Tentou falar novamente, mas o feitiço apenas apertou ainda mais sua garganta, impedindo que qualquer som escapasse.

Voldemort se voltou para sua presa e, então, Snape a viu, com o queixo seguro pela mão em forma de garra do Lorde das Trevas, ensanguentada e trêmula.

Viva.

"Severuss", sibilou Voldemort, "estou muito feliz por ver que você chegou. Peço desculpas pela minha falta de cortesia, mas nós dois conhecemos sua habilidade em magia sem varinha, não é mesmo?"

Voldemort soltou o queixo de Hermione e empurrou sua cabeça com a palma da mão, forçando-a a se ajoelhar no chão. Ela bateu com força nas pedras e sua cabeça caiu para frente sobre o peito. Com esforço, ela a levantou e olhou para onde Snape estava amarrado. Seus olhos estavam lacrimejantes e injetados de sangue, e se arregalaram quando encontraram os dele.