mondlichtelegie

liegt

Manchmal sitzt Dallas nachts am offenen Fenster und sieht den Rauch seiner Zigarette in den Himmel steigen.

Dallas raucht manchmal zu viel, meint Arden, dabei mag er den Zigarettengeruch nicht, der sich bitter in seinen schweren Haaren verfängt und er weiß, sie tut es auch nicht.

Aber da ist etwas Unbeschwertes an den nebelnen Schwaden, die sich flüchtig in der Nacht verlieren und es erinnert ihn an Arden, die sich in den Kleinigkeiten der Welt verliert und, vielleicht, niemals gänzlich in ihm.

Manchmal liebt Dallas zu tief und zu schwer und manchmal möchte er sich von Arden lösen.

Doch da ist etwas, dass sie miteinander teilen, etwas, das sie schon immer irgendwie gewesen sind und das hindert ihn daran.

Dallas runzelt die Stirn und drückt den glimmend-scharfen Zigarettenkopf am Fensterbrett aus.

Der Geschmack, der verbleibt ist bitterer als sonst.