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(Riley Flynn & Monsignor John Pruitt/Padre Paul Hill)
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«Quando ero giovane, mi piaceva da impazzire giocare a baseball.»
Riley alza le sopracciglia; ridacchia. È assurdo - John lo sa - immaginare un prete che, al di fuori di quella divisa e di quella vita, abbia avuto altri interessi, altre passioni, al di fuori della fede. Come se un prete non potesse amare nient'altro che dio.
«So che non dovrei pensarlo, ma ammetto che la cosa mi faccia un po' strano, padre», ammette, infatti, e lo fa ridere.
Sono seduti uno accanto all'altro, sulle scale della chiesa. La messa della domenica è finita un'oretta fa, ma loro due sono rimasti a parlare fuori dalla porta, e alla fine John si è seduto sui gradini; è rimasto abbastanza stupito dal fatto che Riley lo abbia imitato senza troppe cerimonie. Si vede che, da quando hanno iniziato gli incontri per l'AA, quel ragazzo sta pian piano cambiando il suo modo di vedere il mondo. Pian piano, passo dopo passo, supererà quel senso di colpa che lo attanaglia, John lo sa, quasi lo percepisce, ma c'è bisogno di tempo.
Un omicidio non si dimentica facilmente e forse, alla fine, Riley non dimenticherà mai di aver ucciso qualcuno – per sbaglio, ma l'ha fatto. Però, chissà, magari riuscirà a convivere con quel fatto e continuare a vivere lo scorrere del tempo con un peso sempre minore, colmare quei vuoti ricercando un nuovo scopo nella vita, di cui ora è privo. John vorrebbe promettergli che riuscirà a dargli quella possibilità, vorrebbe dirgli che l'eternità è l'unica via e che lui ha in mano la chiave per ottenerla, ma non lo farà ora. Non è ancora il tempo, ma arriverà anche quel momento. Non vede l'ora di regalare a Riley, alla gente di Crockett e alla donna che ha amato – e che ancora ama, una nuova possibilità, unica e ultima, ma che è perfetta, proprio come lo è Dio. Un modo di ricominciare sempre, di provare e riprovare a capire la vita, e infine saperla prendere. Non basta il tempo che ci viene concesso per comprendere, ma ne serve infinito.
Lui può darglielo. Lui può fare dono a quella gente di quel miracolo.
«Lo so, è difficile immaginarmi giovane e senza il vestito, vero?»
«Giusto un po'», ridacchia Riley, indicando con pollice e indice uno spazio minimo.
«Pensa che ho insegnato ai ragazzi della prigione dove facevo messa a giocarci. Abbiamo anche fatto una partita tra carcerati e sentinelle.»
«Lei era tra le sentinelle o faceva l'arbitro?»
«Oh, nessuno dei due. Ero con i carcerati, e abbiamo anche vinto. È stata una bella giornata, ci siamo divertiti, per un po' hanno dimenticato tutti dove eravamo e perché», racconta, con un velo di nostalgia nella voce che tradisce il fatto che, a dire il vero, sono passati più anni di quelli che Riley possa credere. «È stato un giorno indimenticabile.»
