The Walking Dead. Tome I : Morsure Alléchante

Chapitre 12

Tout le monde était sous le choc de l'attaque qu'ils venaient d'essuyer. Ils haletaient, pleuraient, hurlaient. C'était un carnage...

Les hommes se regroupèrent et les femmes se serrèrent dans leurs bras. Carl se précipita vers son père pour se jeter sur lui, pleurant à chaude larmes et Glenn tenait toujours sa hache complètement recouverte de sang. Il tremblait tellement qu'aucun mot ne sortit de sa bouche.

"Qu'est-ce qui venait de se passer ?"

À quelques rôdeurs morts de lui, Andréa avait allongée sa soeur sur le sol et lui tenait la tête. Ses larmes tombaient sur le t-shirt ensanglanté d'Amy tandis qu'elle, avait posée sa main sur la joue d'Andrea.

Elles se regardèrent un moment en silence, puis elles prononcèrent un "Je t'aime", tandis qu'Amy s'endormit une dernière fois, sa main retombant lentement sur la terre froide, qui constituait son linceul. Andréa posa sa tête sur le torse de sa soeur et ferma les yeux.

Amy venait de mourir.

Daryl réapparu au même moment sans dire un mot, sa protégée inerte dans ses bras. Il jeta un regard triste à la scène devant ses yeux. Rick accourut vers eux en demandant​ ce qu'il c'était passé, et comment elle allait. Daryl haussa les épaules. Il ne le regardait pas mais chuchota.

-Elle s'est cognée la tête. Pas de nouvelle morsure.

Rick hocha la tête en silence. Plus tard, il devra avoir une conversation avec Daryl.

Au sol, Jim tremblait tout autant que les autres. Les mains enfoncées dans le sol, il fixait les cadavres de ses amis, maintenant mort.

-Ça y est. Je me souviens pourquoi je creusait tout ces trous. Souffla t-il.

*****

Le soleil s'était levé depuis déjà plus d'une heure, mais, même avec sa présence, Rick se rendait compte qu'il faisait de plus en plus froid. En se levant ce matin là, il avait été surprit de voir des brins d'herbes glacés, et de l'humidité sur le tissu de sa tente. De plus, la plupart des campeurs avaient rangés leurs tentes tôt en se levant, pour commencer à dormir dans leurs voitures respectives.

Alors avec tout ça, Rick se demandait si il ne serrait pas mieux de partir. Afin de préserver ses amis d'un hiver froid.

Seul sur sa voiture, il se posait des questions vitales pour son groupe de survivant.

"Serait t'il bon de rester là pendant l'hiver ?"
"Faudrait t'il partir ?"
"Les rôdeurs venant de la ville ne vont t-ils pas continuer à se rapprocher d'eux ?"
"Ce qui sont venu les attaquer venaient t-ils d'Atlanta ?"

Rick se torturait l'esprit à en devenir fou. Trop de questions, de problèmes​ à résoudre, en si peu de temps... Et il se devait d'agir. En tant que shérif, il se devait d'être le meneur, celui qui prenait les décisions pour le groupe. Même si cela ressemblait plus à un fardeau qu'à autre chose selon lui.

Lui qui était terrifié par une petite fille, lui qui n'a pas été là lors de l'arrivée​ des rôdeurs, lui qui a volontairement abandonné un homme sur un toit. Il ne se sentait pas légitime. Mais il ne semblait pas avoir le choix non plus. Shane semnlait s'effacer peu à peu. 

De plus, la bataille de la veille avait ravagée les coeurs et les cerveaux de nos survivants.
Les pertes avaient été conséquente ce soir là. Des maris, des soeurs, des amis, avaient périt dans la bataille. En laissant un immense vide derrière eux. Nos survivants avaient peur, et n'avaient pratiquement pas dormis de la nuit. Rick en avait même entendu certains pleurer.