Infeliz é aquele a quem as lembranças da infância trazem apenas medo e tristeza.
Estará então fadado à podridão,
chamado por alguns de vilão;
Outros o julgarão por ser o diferente.
Num brilho tristonho,
num semblante distante
e num corpo demolido,
habita uma criança.
São coisas tão tristes para alguém tão infantil.
Incompreensível e algo tão irredutível
O tempo passa,
as coisas mudam,
mas os sentimentos permanecem.
As 'mortes' corrompem mais e mais.
Uma infância morta e dolorosa que assombra até o futuro mais belo.
Existe beleza na tristeza? Na morte? Na exclusão e afins?
As coisas sempre pioram, de forma abrupta ou não.
Os motivos são diversos e complexos.
A podridão é a pior sensação existente, você sendo jovem ou não, dói.
Sentir, ou ver as coisas se corroendo e esvaindo destrói até o mais forte.
Ver o amor se partir,
as lembranças morrendo;
sentir na pele o tempo passando;
respirar e notar o ar fúnebre;
chorar o óbito e esquecê-lo;
já não sei mais o que me dói.
Não sei se a podridão é uma dor horrenda,
ou se o culpado disso é o discernimento.
A doce infância se partiu,
desde os 11 já sabia,
e como sabia.
