Stella é uma garota nascida em um laboratório de pesquisa. Sua mãe morreu logo após o seu nascimento.
Cientistas trabalham a anos numa mesma causa, e agora, querem saber se ela tem a mesma "doença" que tinha a sua mãe, e assim que é comprovado o me...
Já se passara quase um mês desde que Stella havia desaparecido. Um mês longo, silencioso e cruel. Para Oliver, cada dia era uma eternidade arrastada por lembranças e dúvidas que o corroíam por dentro. Desde que ela se foi, ele não vivia, apenas existia.
Ele sabia que não deveria procurá-la, que seria mais sensato deixá-la ir, como ela mesma havia decidido. Mas como apagar alguém que se gravou tão profundamente na alma? Não havia um só dia que seus olhos não varressem as ruas, becos e janelas de prédios abandonados, numa busca silenciosa e obsessiva. Era irracional, ele sabia disso. Mas seu coração não obedecia mais à razão.
Soube do caso de um homem encontrado quase morto dentro de um carro, alegando ter sido atacado por uma “garota sangue-suga”. Ao ouvir isso, o estômago de Oliver revirou. Tinha certeza de que era Stella. Mas por quê? O que teria levado aquela garota assustada e doce ao ponto de atacar alguém?
Desde então, seu sono desapareceu por completo. Passava as noites de olhos abertos, encarando o teto escuro do apartamento, escutando os próprios pensamentos gritarem. Será que ela estava viva? Estava se alimentando? Dormindo na rua? Estava ferida? Sozinha?
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— Oliver?
Ele piscou, trazendo-se de volta ao presente. Estava no quartel da delegacia, sentado à sua mesa, encarando o nada.
— Oi?
— Cara, em que mundo você está? — Seu colega o olhava com as sobrancelhas arqueadas.
— Só estou... pensando.
— Pensando? Você está em transe faz dias. Precisa se distrair. Está pálido, mais do que o normal. — O tom era meio zombeteiro, mas com preocupação genuína.
Talvez ele estivesse certo. Oliver não se alimentava desde que Stella desapareceu. Nem sangue, e quase nada de comida. Não por arrependimento, mas por apatia. Era como se tudo tivesse perdido o gosto, o sentido.
— Vamos comigo beber alguma coisa. Está precisando. — insistiu o amigo.
— Não, valeu.
— Ah, qual é. Vai ser rápido, só pra aliviar a mente.
Oliver hesitou. E então, cedeu.
— Tá, eu vou.
Talvez ele conseguisse algum tipo de pista se andasse pelas ruas depois. Talvez... encontrasse algo.
No bar, os dois se sentaram e pediram bebidas. O tempo passou e Oliver já não contava mais quantos copos havia tomado. O álcool anestesiava a dor, deixava tudo mais embaçado, menos o rosto de Stella, esse permanecia nítido como uma faca.
Seu colega, já cansado, se despediu e foi embora. Oliver ficou, afundado no próprio torpor, até uma voz conhecida interromper seus pensamentos.
