Passerine

[2]

Como campanas de carillón (la casa de Augusto suena)

"Porque lo miras como me miras a mí, y no sé qué hacer con eso".

La mirada de Padre inmovilizó a Wilbur en su asiento, incluso más que el dolor de su cuerpo. Incluso Tommy se había quedado callado, sintiendo, al igual que los hermanos menores, que su hermano estaba en el tipo de problema que requería un silencio absoluto.

"¿Y cómo te miro, Wil?" Preguntó el padre.

                                                                                                          //

O flores, familia y la inutilidad de huir del destino

_._._._._._._._._._._._._._._._._._._._._._._._._.

T/W

Ataques de pánico, muerte.

_

._._._._._._._._._._._._._._._._._._._._._._._._.

La puerta de Tommy estaba firmemente cerrada cuando Wilbur llegó a sus dormitorios. La puerta del propio Wilbur estaba entreabierta, esperando. La luz de la luna se derramaba por las ventanas arqueadas, pintando todo de plata; la cama llena de libros a medio terminar y el escritorio con las cicatrices de las múltiples frustraciones de Wilbur al escribir música para la guitarra que estaba tirada en el suelo. Madre le había regalado esa guitarra por su décimo cumpleaños. Solía tocar canciones de cuna (o canciones espeluznantes, cuando estaba de humor para las travesuras típicas de un hermano mayor) para Tommy, antes de que Tommy decidiera que era un chico grande y se mudara al dormitorio al otro lado del pasillo.

Su cuerpo se sentía pesado con pensamientos. Technoblade, el chico que no parecía mucho mayor que él, ahora con la tarea de darle clases particulares en... ¿en qué? Padre no había sido sincero con eso, entre otras cosas.

Con un suspiro, Wilbur agarró la guitarra del suelo y la arrastró con él hasta la ventana. Mientras tocaba distraídamente las cuerdas, miró hacia el horizonte más allá del cristal: los extensos prados del castillo que terminaban en las puertas de presagio, y luego, después de eso, su reino. Su derecho de nacimiento.

Tocó un solo acorde discordante. Nada le había resultado fácil recientemente. Música, literatura, conversación, todo, todo a la vez, se había vuelto agotador. Incluso reír con su hermano se sentía como una tarea.

Los dedos de Wilbur se detuvieron en lo que sin duda iba a ser otra mala nota. Algo se movía en el césped. Entrecerró los ojos hasta que enfocó con más nitidez a la figura.

"¿Technoblade?"

Wilbur acercó su rostro al cristal, solo para asegurarse de que sus ojos no lo hubieran engañado. Había muchas personas en el reino con cabello rosado, pero quizás menos se movían con la gracia letal de una pitón.

Technoblade cruzó el césped y desapareció más allá de las puestas sin mirar atrás. No fue hasta que su respiración empañó la ventana por completo que Wilbur se dio cuenta de que estaba hiperventilando. Se apartó del cristal y tropezó con su guitarra camino a su cama. Se tapó con las mantas, como si la oscuridad pudiera desempañar sus pensamientos.

¿A dónde va? seguido de ¿volverá? ¿regresará? Va a-

"Llegas tarde".

Wilbur parpadeó bajo la tenue luz del sol que apenas atravesaba el horizonte. "¿Qué...?"

Parpadeó un poco más hasta que finalmente reconoció lo que lo rodeaba: el suelo de mármol liso, las cuatro columnas esculpidas como dioses que soportan el techo plano, la hiedra cayendo del borde del techo como una cascada, separándolos del resto del jardín. Este era el pabellón de entrenamiento, el área de entrenamiento personal de padre, donde intentó enseñar a Wilbur esgrima antes de que quedara claro que el armamento no debía de ser el fuerte de Wilbur.