🧺┆Imagines Diversos

୨୧ you know how to play (i know how to cheat) - Void Stiles

웄 • Se eu te dissesse que isso começou como uma bobagem, você nunca acreditaria em mim.

"Ei, Stiles", você diz, esfregando a nuca. "Isso pode ser estranho, e não apenas por causa dos raios laser de Nogitsune me olhando. Ele parece tão chateado, é... Bem, eu espero que você não sinta o mesmo."
Você examina o rosto dele em busca de qualquer indício de que seu amigo ainda esteja lá, uma reação que você pode reconhecer, uma peculiaridade brincalhona da testa que lhe dirá que tudo isso foi apenas uma grande piada que saiu do controle. Seu olhar de vinho escuro encontra você. Ele estala os dentes e a fita gira, uma represa para insultos e provocações. Lentamente, você se aproxima como se fosse um tigre, passo após passo cauteloso, congelando quando ele estica a cabeça.
("Mais perto", diz o treinador. "Olhe para essas listras."
"Mais perto", diz a fera. "Olhe para essas presas.")
"Scott me deu o curso intensivo", você retoma em voz baixa, envergonhada de alguma coisa, mesmo que ainda não saiba dizer o quê. Seu olhar pesa muito - o próprio ar ao redor dele parece muito espesso para filtrar através de seus pulmões. Engolindo em seco, você deixa seus olhos vagarem pela janela atrás dele. "Sobre lobisomens e banshees e monstros que eu nunca tinha ouvido falar. Sobre a matilha dele. Eu entendo, eu não estou chateado; eu entendo porque nós paramos de sair.
Pausa. Inspire segredos, expire a fumaça amarela do seu coração. Você chuta o tapete para se distrair do fato de que a casa vibra com conversas que você não conhece. Ele toca à distância, em um mundo diferente, e o silêncio aqui não é nada parecido com aquele barulho - ele morde.
"Eu te amo", você ofega a confissão como se estivesse se afogando e finalmente rompeu a água. "Eu deveria ter dito a você mais cedo, e com mais frequência, e, e... você sabe, estar lá. Mostrar a você. Eu gostaria que tivéssemos feito mais juntos. Mas não é tarde demais. Todo mundo está trabalhando duro, procurando, reunindo o material certo - nós o levaremos de volta."
Void faz um barulho como o riso de uma nuvem de tempestade, escuro e retumbante. Olhos vermelhos e brilhantes, você se aproxima dele enquanto ele se debate contra a paralisia em sua direção. Ou para a saída. Se acontecer de você ficar no caminho dele, bem, ele não tem alma nem arrependimentos.
"Eu sei que você está aí, Stiles. Espero que não seja muito desconfortável. Espero que você ouça e veja tudo o que estamos fazendo para curá-lo. Espero que ajude. Acima de tudo, espero que você ainda tenha esperança."
Segurando seu rosto, esfregando o polegar sobre sua bochecha, você dá um beijo em sua testa. O Nogitsune cantarola e ergue uma sobrancelha para você. Você tenta não pensar no que ele diria se não estivesse abafado.
"Isso é para ele, não para você." Você respira fundo. "Vejo você em breve, sim?"
Você volta para a cozinha, passando por Melissa, que traz desinfetante e uma troca de curativos. Seus amigos se voltam para você, longe da conversa barulhenta que entretinham, para que não escutem seu coração-a-void, e Lydia descansa uma mão quente em suas costas. No ano passado, ela teria acalmado sua turbulência com um abraço e uma conversa de ânimo severa, mas brincalhona, de que você é o chefe. Você sacode o pensamento. Não adianta inventar mais motivos para ficar chateado.
"Obrigada", você diz com uma fungada, inclinando a cabeça para trás como se as lágrimas fossem se acumular dentro em vez de escorrer. Quando inevitavelmente o fazem, você arregaça as mangas e esfrega as bochechas para secar. "Eu sei que esse é o pior momento para atirar, hah, mas... sim. Obrigado. Por me deixar ter esse fechamento."
"Não é o encerramento", diz Scott. Você vacila um pouco com a severidade contundente de seu tom, e ele sorri em desculpas, de lábios apertados e agitado. "Nós ainda podemos nos livrar do Nogitsune e salvar Stiles. Nós vamos."
"Absolutamente", acrescenta Lydia com um aceno de cabeça. "Stiles não pode morrer."
Você percebe uma nuance em seu uso de não pode em vez de não, mas não sabe o suficiente sobre banshees e morte para descobrir por que é importante.
"Acho que tenho que confiar em vocês. Vocês sabem melhor do que eu." Você não quer parecer amargo e cínico, mas o olhar culpado que eles compartilham só serve para azedar o clima. "Desculpe, você está apenas fazendo o que você acha que é melhor. Está tudo bem."
Uma parte de você espera que eles respondam "Não, não é, nós nunca deveríamos ter escolhido você e feito você se sentir como se fosse esquecido, descartado ou menos do que. Nós somos seus amigos e deveríamos ter mantido você no circuito. Lamentamos. De agora em diante, enfrentaremos essas situações juntos." Mas Lydia recua, Scott mexe no suéter ensanguentado de Stiles, Kira gira sua espada e Allison se inclina para Isaac.
Excelente. Você é uma cunha em sua banda alegre, como Void. Maravilhoso. Exatamente o que você precisava hoje.
Com um suspiro cansado, você se senta na ilha da cozinha em frente a Deaton, e o gentil veterinário (provavelmente nos dois sentidos da palavra, ocorre a você, se as batalhas mágicas contam) lhe oferece uma xícara fumegante. A fumaça se desenrola e se desenrola como nuvens vívidas, e você se pergunta se ele pode ler seu futuro em suas formas selvagens e etéreas.
"Poção de levantar-seu-espírito?" Você zomba, acolhendo com prazer o calor em suas mãos.
"Perto", ele sorri. "Chocolate quente."
"Você não teria marshmallows com isso?" Ele desliza um saco de mini-mallows sobre a mesa. "Senhor, você é uma dádiva de Deus."
"Obrigado. Suas maneiras são melhores do que algumas delas", ele diz para animá-la, e você deve admitir, funciona. "E, por favor, me chame de Deaton."
Você cantarola, bebendo chocolate, arredondando os lábios como uma carpa para devorar as guloseimas flutuantes. "Esta é uma situação de 'Me chame de Ismael'?"
Um instante, seus olhos vazios, sem mais pés-de-galinha satisfeitos, sem mais brilho tranqüilizador. As inflexões paternais voltam tão rápido quanto desaparecem, como se você o pegasse em um devaneio, e ele dissesse: "Você é esperto, não é? Não fique esperto demais".
"Vou tentar ser inteligente o suficiente para seguir seu conselho."
Você coloca a caneca meio cheia no chão com um estalo mais alto do que o pretendido e a empurra para a ponta dos dedos, sem apetite. Isaac olha para ele, você acena sem entusiasmo, ele engole a bebida. Suspirando, Deaton ferve mais água e pega um sachê de chá verde.
"Acho que você não quer um pouco", diz ele.
"Não, sim, obrigado."
Ele serve uma xícara, sem leite ou açúcar, e se encosta no balcão enquanto esfria.
"Então, você é como uma bruxa ou algo assim", você diz.
"Alguma coisa."
Antes que você possa pedir para ele elaborar, a porta se abre e um homem irritantemente jovial entra, ganhando olhares e gemidos.
Alguém diz: "Nós realmente temos que pedir sua ajuda? Ele? De todas as pessoas?"
"Você vê muitas outras opções?" contesta outra voz que você não pode se dar ao trabalho de identificar.
"Huh, então a situação é mais terrível do que eu fui levado a acreditar", você observa principalmente para si mesmo e em parte para Deaton. "Figuras."
"Seus amigos-"
"Só quero o melhor. Sim, eu tenho dito isso também."
"O que temos aqui?" O recém-chegado canta enquanto contorna o sofá e se deleita com sua superioridade sobre o espírito sombrio, paralisado e abafado. Lambendo os lábios, ele o examina. Seus dedos, garras para fora, pairam sem se atrever a tocar, e ele retrucou quando Void grunhiu.
Eu gosto de pensar que fiquei bem bonito desde que fui queimado e enterrado. em cima de um banquinho, as pernas penduradas. "E quem seria a nova pessoa de interesse?"
Todo mundo se aglomera na sua frente, interrompendo sua conversa com Deaton. Allison crava uma flecha em sua besta, baixa, mas pronta, e Isaac se ergue ao seu lado, as presas à mostra, bloqueando a visão. Enfiando uma perna embaixo de você, você se estica para ver por cima do ombro dele, mas Derek o arrasta de volta para trás do escudo humano, dizendo: "se você sabe o que é bom para você, não o reconheça".
Você se curva na cadeira, meio que pensando em responder que não, você não sabe o que é bom para você, porque eles propositalmente o mantiveram no escuro sobre eventos sobrenaturais, e você não pode saber quem é esse cara ou o que ele fez ou o que ele poderia fazer - mas muito obrigado por esse conselho inútil, cara cujo nome você nem sabe ao certo.
Em vez disso, com o queixo nas palmas das mãos, você vislumbra sob o braço de Isaac Stiles-Void. Ele já está olhando para você.
"Tire os olhos", Lydia ordena, "agora."
Automaticamente, você olha para o lado, antes de perceber que o pedido não era direcionado a você. Seu destinatário, no entanto, não tem escrúpulos em caminhar em sua direção, e seu olhar come cada pedaço de seu corpo que ele pega.
"Sou Peter Hale", diz ele, "tio de Derek. Ele não iria responder por mim, infelizmente. Mas é um prazer conhecê-lo."
"Nós não nos conhecemos", você retruca, e Void joga a cabeça para trás com uma risada retumbante.
"Sim, e vamos continuar assim", diz Scott, o menor tremor em sua voz na explosão do Nogitsune.
"Bem bem." Peter levanta ambas as mãos em sinal de rendição enquanto se concentra no assunto de sua chegada. "Eu afirmo que seria mais fácil matá-lo. Você deveria, de fato, para o bem de todos, enquanto você ainda pode."
"Nós não matamos. Não se pudermos trazer Stiles de volta, nunca."
"Os adolescentes e seu idealismo", ele não lamenta a ninguém. "Já que sua mente está decidida, que assim seja. Eu lhe direi o que você precisa saber - se eu falar com Lydia primeiro. Em particular."
Enquanto eles tramam, Melissa tenta levá-lo para o andar de cima (por segurança, ela insiste em vão), mas você se recusa a ceder.
"Eu quero ajudar", você diz, uma mão em seu braço como apaziguamento e advertência. "Eu sei que não posso fazer muito, mas pelo menos posso estar aqui, certo? Apoio emocional e outros enfeites."
E, de fato, você não faz mais do que ficar ao lado de Kira enquanto Peter dirige a cena. Defina Void e Lydia exatamente assim; ajuste a postura de Scott até a ponta dos dedos; coloque todos em um semicírculo como uma multidão no teatro.
Na deixa de Peter, Scott muda e garras sobrenaturais se enterram em pescoços humanos vulneráveis, um lobo vasculhando um covil de memórias. Eles gritam em uma só voz, depois ficam mudos, imóveis como estátuas.
Um minuto se arrasta.
Outro.
Você brinca com a bainha da sua camisa.
Outro.
O relógio no canto bate mais alto do que o batimento cardíaco ecoando entre seus ouvidos.
Outro.
Você se pergunta se ainda está respirando, se eles ainda estão cheios de alma.
Então Lydia engasga para a vida, com as mãos na garganta como se estivesse se livrando das algemas, tropeçando no chão, arfando e ofegante. Scott segue, caindo no sofá. Embora suas doenças o preocupem, Stiles o aterroriza.
Ele cai, rasgando e rasgando seu peito, debatendo-se menos como um humano e mais como uma massa de vermes, um rolo de víboras, uma raposa raivosa. Contorcendo-se, espasmos destroem seu corpo sem forma, e ele tosse, engasga, engasga. Uma mão pálida alcança sua boca. Ele convulsiona como se fosse vomitar e lentamente arrasta uma corda do fundo de suas entranhas. Um truque de mágica doentio.
Quando termina, ele cai, dobrando-se como uma marionete sem cordas. Você corre para o lado dele, a mão em seu ombro, encostando-o no sofá. Braços trêmulos repousam no chão, pernas esticadas em ângulos estranhos, olhos redondos e voláteis mirando na pilha de bandagens encardidas.
"Está tudo bem", você acalma, "você vai ficar bem."
Seu olhar se aguça, desliza para você, e o ar se acumula em sua garganta. Ele se inclina mais perto, inala a adrenalina que acelera em suas veias e rói seu coração, puxa os nós dos dedos sobre um pulso rápido de coelho, serpenteando em torno de seu pescoço frágil. Você soluça, a boca se abre em torno de uma chamada silenciosa. Seu polegar cava no ponto desossado entre suas clavículas enquanto ele levanta um dedo sobre os lábios.
Ele murmura, "Isso eu estarei, obrigado. Vejo você em breve, hein?"
O resto se mistura em escuridão aveludada e gritos sedosos de muitos nomes - alguns seus, outros não. Principalmente não. Principalmente de Lydia.
▪︎
Você acorda mais tarde que o sol, deitado no sofá onde Void foi prisioneiro. Peter Hale, de todas as pessoas, permanece na casa. Do fundo de uma poltrona chesterfield, queixo no punho, ele aponta para você um copo de água aos seus pés e pergunta com uma sobrancelha arqueada sobre seu status - não seu bem-estar.
"Não estou morto", você murmura entre goles. "Acho que tenho essa sorte."
Ele estala a língua três vezes. "Você pode tentar isso em seus amiguinhos, eu até recomendo que você faça, mas nós dois sabemos que não é isso." Inclinando-se sobre os cotovelos, Peter se enterra em seus olhos vidrados, garras à mostra. "Você pode me dizer, ou eu posso descobrir sozinho. O que aconteceu entre você e o Nogitsune?"
Você se mexe, descansando sua bebida no colo, e as velhas molas na almofada raspam e mergulham embaixo de você.
"Eu não sei. Nada."
Em um flash de azul, ele está atrás de você.
"Quer tentar isso de novo?" A voz baixa sopra em seu pescoço, uma leve picada ao longo de sua espinha. Ele vai fazer o que Scott fez. Torturou criaturas sobrenaturais - e se matar você?
"Eu não sei", você repete, estridente e frustrado.
"Deixe-me refrescar sua memória: por que ele estava olhando para você? O que você fez antes de eu vir?"
"Não é da sua conta."
"Veja, você sabe. Progresso. Vamos, me diga. Eu realmente não quero arriscar aleijar uma coisa bonita como você."
"Eu confessei para Stiles", você grita e afasta o braço dele. "Você está feliz? Eu confessei. E quando ele saiu ele disse 'Vejo você em breve'. Isso é suficiente para satisfazer sua curiosidade mórbida?"
Ele flexiona os dedos enquanto as garras se retraem em unhas humanas. Nivelando sua respiração áspera, você deixa cair a cabeça entre as mãos e engole um choro envergonhado. Ele considera você como um cão raivoso e ele segura a espingarda - seria uma misericórdia? Ou um incômodo?
Ainda há mais para arrancar de você.
"Melissa estará de volta em breve", ele diz de repente, agarrando-se. "Diga a ela que você está bem. Eles já testaram você com o Oni, mas quem sabe o que eles vão fazer se você estiver menos do que o habitual. E, por favor, não mencione nossa pequena conversa. do nosso bem."
"Foda-se", você diz, mas sabe que vai obedecer. Eles já têm tanta dificuldade em confiar em você como é.
Você gira o fundo cintilante da água na luz do sol dissipada. Seus passos seguem atrás de você, ele fecha o zíper da jaqueta, a porta range e bate. Depois de um minuto, um motor familiar estala na entrada da garagem e Melissa entra correndo, um turbilhão de bondade urgente e preocupação materna.
"Oh, bom, bom, você está acordado", ela sorri em torno de um suspiro cansado.
Você coloca o copo na mesa de centro e a encontra enquanto ela termina de desamarrar as botas. Quando ela olha para você, ela pisca duas vezes, os olhos momentaneamente mais arregalados, como se ela não achasse que você sairia do sofá tão cedo. Você sorri.
Surpresa - o espírito assassino na verdade não me matou! Viva!
"Ah, sente-se, sente-se", diz ela. Os dedos dela se enrolam em seu antebraço como se você fosse feito de papel machê, e ela o empurra para a sala de estar. "Eu tenho que verificar sua temperatura e sua pressão arterial, e você deveria pelo menos tomar café da manhã..."
"Ei, eu estou bem." Você tira a mão dela.
Ela se agarra a você, dando um aperto firme como se estivesse testando sua aderência, ou apenas se convencendo de que você está lá, você é tangível, e pela primeira vez as coisas acabaram bem.
"Estou atrasado para a aula", você acrescenta.
Ela leva um segundo para deixar ir e se despedir de você.
▪︎
"Procure na escola", Scott lhe diz pelo telefone enquanto você vê todos os outros fugirem para Deus sabe para onde. Ele quer mantê-lo fora (manter você seguro, a parte mais indulgente de sua mente corrige) mais uma vez. O que você pode fazer? Ninguém revelará seu destino se o alfa não revelar.
Então você pesquisa. As salas de aula - algumas são destrancadas, a maioria você tem que invadir. A biblioteca, a sala de teatro, o vestiário. Você até dá uma volta pelos campos esportivos. A cada exploração, você atualiza Scott por texto, sempre o mesmo "nada aqui", mas fica mais tranquilo ficar em contato. Para fingir que está ajudando. E para irritá-lo com spam também.
Sistema altamente eficiente, tudo em tudo.
Exceto o fato de que você não está fazendo um pingo de progresso em direção a qualquer objetivo.
Você vasculha todos os andares assim, até mesmo se esforça para invadir o escritório do diretor, sem sucesso. O último lugar que você verifica, o porão, tem muitas lâmpadas quebradas. Você ilumina o caminho com seu telefone, mas o feixe fino perde a maioria dos detalhes - caso em questão, você acabou de bater o quadril em uma mesa.
"Merda", você sibila, segurando o hematoma. "Deus, o que eu estou fazendo aqui? Idiota, idiota."
Você se encosta e desliza por uma parede esquálida dentro da qual o encanamento silva e raspa. O concreto umedece seu casaco, o frio penetrando. Você esperava que o subsolo estivesse sufocante com a proximidade da sala das caldeiras; em vez disso, você está se abraçando, esfregando os braços para se aquecer, agarrando-se às lapelas do casaco, puxando-o sobre o peito.
"Idiota", você diz para o corredor vazio. "Eles não precisam de sua ajuda. Por que você não vai para casa? Eles não vão se importar. Eles já estão fazendo todas as coisas importantes sem você. Você é inútil."
Mas suas pernas ficam rígidas e seus braços pesados. A escola fica mais quente, mais vermelha, uma boca com dentes lascados esperando para se alimentar. Oh, certo. Eles encontraram Stiles aqui antes que ele mutilasse o treinador, matasse policiais e arruinasse o hospital.
A fumaça preta se enrola em torno de seu tornozelo. Ele preenche o corredor, abafa a desordem, uma respiração estranha e pulsa em sua contorção. Como uma coisa viva. Preocupado, você se levanta e pega uma mesa quebrada para se defender. A escuridão se acumula à sua frente e congela em uma forma humanóide, fiapos borrando os limites do que é a criatura e o que não é.
Sua máscara se inclina. Você não se move um centímetro - petrificada, e esperando que ele não a veja se você se misturar com a decoração, escondida atrás de sua proteção de plástico e madeira. A luz ondula ao longo da lâmina de sua katana enquanto corta o ar.
Não não não.
Você não sabe lutar. Você não pode lutar.
Por favor, não faça isso.
Ele corta seu pescoço, e você bloqueia por puro instinto, escudo improvisado estalando com o impacto. Não mais disso. Seu coração bate tão rápido que pode quebrar uma costela. Você não pode lutar, mas pode correr até chegar em segurança.
Esquivando-se de outro golpe lento, você corre para as escadas. Amarelo brilhante jorra dos níveis superiores, prometendo, acenando. Você empurra as pernas até os músculos queimarem e depois empurra um pouco mais. Fuja, fuja, fuja. Você está tão perto.
A criatura desaparece e se materializa ao seu lado. Ele corta uma vez, um corte sem esforço em sua coxa. Gritando, você tomba, o joelho bate no chão e arranha o chão para continuar. Levante-se, porra. Você soca o concreto, raspando os dedos.
"Deixe-me em paz", você grita e joga a peça de mobília quebrada mais próxima no monstro.
Ele corta suas costas, seu ombro, sua perna, seus lados - qualquer coisa que veja. Não o suficiente para matar, se você receber tratamento a tempo.
Em seguida, desaparece na névoa cinzenta.
"Caramba."
Você está vivo. Você é lamentável.
Com os dentes cerrados, você se levanta, se apoia na parede e sai mancando do porão. Você deveria ir para casa. Ou a casa de Scott, ele pode querer saber sobre o ataque. A menos que ele já tenha. Com alguma sorte, ele está a caminho agora. Você não deve apostar nisso, mas é reconfortante imaginar.
Uma silhueta familiar se destaca do corredor sombrio. Ele se aproxima, e você vê um suéter, cabelos escuros, olhos intensamente exaustos, o jeito que ele carrega seus ombros largos.
"Stiles? Isso-" engolindo em seco, molhando seus lábios. "Esse é realmente você?"
"S/N", ele simplesmente responde, a ternura não escapando de suas feições.
Timidamente, você caminha até ele, observando uma contração de seu rosto, uma mudança de compostura, como um rato observa os pássaros voando em círculos no céu. Ele pode ser Stiles agora e Void no próximo segundo. Ele pode fingir pelo tempo que precisar até que você esteja à sua mercê. Mas o ardil (se houver ardil) dura mais do que sua guarda, e o último metro entre seus corpos é cruzado com ousado abandono, um salto de fé que o faz cair nos braços dele. Ele pega e gira você sem esforço, apenas um sorriso que mostra uma fileira de dentes tão perfeitos quanto lápides.
"Eu senti tanto a sua falta," você soluça, enterrando seu rosto no suéter dele antes das lágrimas rolarem por suas bochechas. Pode manchar, mas essas roupas sobreviveram pior. Você coloca os braços sobre os ombros dele, agarra-se ao pescoço dele, abraça-o tão perto que ele pode nunca mais ser levado embora. "Eu pensei - Deus, eu estava com tanto medo que tínhamos perdido você. Que eu tinha perdido você."
"Estou aqui." É apenas um sussurro, fazendo cócegas em seu ouvido. Sua voz grave ecoa no corredor escuro. "Eu entendi você."
A mão dele desliza para a parte inferior das suas costas, e você recua quando ele esfrega contra o corte do Oni. Franzindo a testa, Stiles se afasta apenas o suficiente para olhar para o seu rosto e ver todo o seu semblante - olhos turvos, pele pálida, algo torto e empolado na curva de sua coluna e no arco de suas pernas.
"Não se preocupe", você se apressa em dizer com uma voz ofegante, "está tudo bem. Eu vou melhorar."
Ele estala a língua. "Ah, que descuido estúpido." O olhar que ele fixa em você é afiado e escuro. "Eu não tenho o melhor controle sobre o Oni ainda, infelizmente. Sua lâmina é venenosa; você sabe disso, sinta. Você está morrendo."
"O que...?" Seus lábios dificilmente podem se separar para forçar a palavra a sair. Como as listras de um tigre, a verdade está à vista de todos e, no entanto, você luta para agarrá-la, para tirar a cabeça ou a cauda dela. Ele dá um passo para trás e, sem apoio, você cai para frente em seu peito, os dedos se esforçando para agarrar qualquer coisa que possa mantê-lo em pé.
"Vê? Você está à beira", ele sorri, mas há uma brasa em seus olhos fundos que não está gostando tanto quanto ele quer. "Vamos trazer você de volta, vamos?"
Apesar de sua luta - ou inflamado por ela, o Nogitsune mantém você rente a ele, os braços apertados, traçando sua coluna desde o ferimento até a base do crânio. Um nó sobe pela garganta paralelamente aos dedos, um gosto azedo, xarope podre ou miasma espesso. Ele se contorce, estica, luta contra sua atração. E te enoja ainda mais perceber que ele está salvando sua vida.
Seus lábios prendem os seus em um beijo faminto, a língua erguendo sua boca aberta. Por um segundo, você pensa em mordê-lo, depois decide não fazê-lo - ou melhor, percebe que não tem forças para isso.
Segurando sua cabeça, ele aprofunda o abraço, frio, tão frio que queima, tão frio que você não pode deixar de buscar calor nele. A doença passa entre vocês, sua dor e atormenta sua necessidade e alegria, e parece uma marca abrasadora, uma promessa que os une.
Quando ele afrouxa seu aperto, você espera que seja duro, uma queda da graça. Bater os joelhos nos azulejos frios, arrancar os cabelos de arrependimento, amaldiçoar o corpo, o coração e o sangue. Mas não é nada disso. O que era Stiles te pega no colo e encosta sua cabeça em seu ombro, seus dedos enrolando em sua camisa para uma ligeira estabilidade. Ele anda sem se preocupar com os cortes em suas costas e membros, balançando casualmente, torcendo-se, balançando seu corpo frágil, beijando teias escuras de seu rosto toda vez que você sente dor.
"Você vai melhorar agora", diz ele. "Tudo em bom tempo."
"Deixe-me ir", você diz através de respirações rápidas e superficiais.
"Não pode fazer, gatinho."
"Eu não estou," você sussurra tanto de dor quanto de indignação. "Eu não vou deixar você me tratar assim. Eles não vão deixar você - eles vão te matar. Eles encontraram o caminho, você sabe."
Você lança um sorriso ameaçador para ele, logo se transformando em uma careta quando ele começa a descer as escadas e o choque destrói seus ossos. Com os olhos fechados, você se enrola em seu peito. Você se amaldiçoa por isso, pela fraqueza, pelo instinto estúpido de buscar conforto no ser mais próximo, mesmo que seja um espírito cruel determinado a arruinar a vida de seus entes queridos.
"Eu sei." É a vez dele sorrir. "Na verdade, eu criei um plano muito inteligente para fazê-los matar uns aos outros e a si mesmos, se eu disser isso - o que eu faço. Eu sou uma raposa milenar. Eu aprendi alguns truques e criei alguns ótimos uns."
Quando ele faz uma pausa, você ousa abrir uma pálpebra. Armários e prateleiras cinza cobrem uma parede, enquanto os outros exibem diversos pôsteres - corredores, o time de lacrosse ao longo dos anos, um corpo humano rotulado. Em um canto, uma mesa com um kit de primeiros socorros e uma cama desarrumada. Piscando para a áspera lâmpada de halogênio, você tenta se reunir onde poderia estar, antes que a percepção quase arranca uma risada de seus pulmões em carne viva.
A enfermaria - não a da escola, o pronto-socorro improvisado do treinador para jogadores agredidos. É claro. Void deve ter conseguido sua localização das memórias de Stiles, e Stiles não tem ideia de onde fica a enfermaria real. Você acharia fofo se não fosse por todo o resto.
O Nogitsune facilita você na cama, sobre a colcha áspera, ajustando o travesseiro sob sua cabeça. Quando ele percebe o que fez, ele lança um olhar perplexo para sua própria mão.
"Deve ter passado para mim", ele murmura.
Virando as costas para você, ele vasculha a farmácia minimalista, jogando xarope para tosse e losanges para a garganta no chão, o barulho angustiante para seus sentidos tensos. Seu rosto se contrai, mas você não tem energia para pressionar as mãos sobre os ouvidos. Void sussurra de satisfação quando ele pega uma garrafa de iodo e curativo do armário branco.
"Não se mova", ele diz enquanto se agacha ao seu lado. Ele levanta sua camisa, rasgando-a onde ela resiste, até que tudo, exceto o menor arranhão, seja exposto.
"Ei!"
Ele te cala com um olhar. "Estou consertando você. A menos que você prefira sangrar?"
Mal-humorado, você enterra o rosto no travesseiro e emite um som rouco e rouco de aprovação descontente.
"Ai está." Ele dá um tapinha na sua cabeça (nota para si mesmo: morda a mão dele quando você recuperar as funções motoras básicas). O desinfetante arde quando ele molha suas costas com ele, e a consciência abrupta e ardente de cada corte provoca um gemido. Você fecha seus punhos, unhas em carne macia. Ele pressiona almofadas de algodão onde sangra mais e as prende com esparadrapo.
"Você pode virar?" ele diz enquanto desenrola o rolo de bandagens em seu corpo.
"Adivinhe."
Bufando, ele sem cerimônia te torce de costas, e lágrimas brotam em seus olhos enquanto você morde suas bochechas internas para não chorar. Ele te beija, apressado e faminto, tirando sangue e dor. Ele segura por tanto tempo que seus pulmões doem, devora até o seu preenchimento impossível, dói para curar - você grita como se cada osso estivesse quebrado e cada tendão partido e cada músculo rasgado.
Então tudo desaparece. Ele te consome totalmente, te deixa flutuando, desmembrado, estripado, desencarnado. Seus olhos não veem nada e você não tem olhos e você não tem nada. Um sino ao longe. Um eco. Uma repetição. Uma memória, ou uma profecia.
"E agora?"
Você foge do transe como um rato escapa de um springtrap, pescoço quebrado, carne abandonada. A amarga acidez do iodo o deixa completamente acordado. Respirações rápidas, encharcadas de suor. Esfregando o rosto.
"O que você fez comigo?" Você levanta.
"Levei um pouco mais do que a dor, um pouco mais do que os humanos deveriam perder", diz ele com um sorriso divertido, ainda envolvendo você. "Você parece alegre, então eu diria que funcionou. Você está se movendo."
Confuso, você levanta o braço, trêmulo e não muito mais alto que o ombro. Movendo-se movendo. Os dedos se abrem, os dedos dos pés se contorcem, as pernas se esticam. Movendo-se. Você cai no colchão com uma exalação aliviada, mão bloqueando a lâmpada ofuscante, e Void grita quando ele puxa os braços debaixo de você.
"Se você não quer ajuda, é só dizer", ele reclama.
"Eu estou bem", você diz para si mesmo, uma nova esperança para a moralidade do Nogitsune. Ele parece menos malvado, mais egoísta, e isso pode ser transformado em proteção. "O que você vai fazer com todos?"
"Por mais que eu goste de ver Stiles e seus amigos sofrerem até implorar pela morte..."
"Encantador."
Por que você se dá ao trabalho de esperar alguma coisa com esse cara?
"Por mais que eu goste", ele repete mais duramente, puxando o curativo, "esse plano é na verdade o backup. Meu cenário ideal" ele termina o último nó e se inclina para você - é aquele em que conseguir mantê-lo para mim sem ficar mais longe do seu lado ruim."
"Um pouco tarde para isso", você bufa e se levanta. Ele não te deita de volta; pelo contrário, ele embala sua cabeça quando a tontura quase faz você tombar e te reclina contra um armário de aço, roubando um beijo enquanto ele faz.
"Todo mundo ainda está vivo, então acho que estou no caminho certo."
Cabeça contra o metal, você permanece em silêncio. Bloqueie ele. Inspire - olhos fechados - expire - olhos abertos. O teto é tão baixo quanto as paredes são estreitas. Respire novamente, ouça Stiles contando. Você não é mais uma mulher morta andando - você nunca foi. Através de cílios pesados, você observa Void, que está batendo em cada armário, andando para cima e para baixo e ao redor dos bancos. Ele te deu espaço ou ele já está entediado com você?
Nenhuma das opções é invejável.
Depois que sua frequência cardíaca se normalizou, você se levanta e se arrasta em direção a ele, encostado na parede, nos móveis, no batente da porta. Você tosse para chamar a atenção dele, mas ele já está olhando, com um sorriso presunçoso, braços cruzados. Sem ajuda agora. O espetáculo de sua luta o entretém e concede a você a menor moeda de troca.
"Você vai deixar meus amigos irem," você murmura, enojada consigo mesma por ter aceitado a ideia dele. Mas se for a forma mais simples e segura... Preço pequeno.
E realmente, eles notariam? Você tenta desligar o pensamento intrusivo assim que ele aparece, mas é tarde demais: ele se infiltrou em seu cérebro.
"E Beacon Hills com eles", diz ele, "desde que eu tenha você."
"Por quê? Por que eu, por que alguém?" Cale a boca, você grita consigo mesmo. Você não pode se dar ao luxo de questionar uma oportunidade tão preciosa.
"Por quê? Oh, querida. Se você colhesse uma flor e passasse alguns dias admirando-a em seu vaso em vez de estudar, e a flor lamentasse que você estivesse desperdiçando seu futuro por causa de seu miseravelmente minúsculo, você não riria?" Ele agarra seus pulsos, manuseando as veias pulsantes sob a pele macia. Por instinto, você recua, tropeçando em remédios espalhados, e ele caminha para frente até você ficar presa na parede, quadris com quadris. A testa dele pressiona contra a sua, forçando seus olhos a se encontrarem e segurarem. "Isso é o que você é para mim - uma flor murcha. Isso é o quão insignificante sua expectativa de vida é comparada à minha. Então não se preocupe. Eu recebo tudo o que desejo eventualmente."
Você tira a pintura escamosa da parede com o calcanhar. Você poderia expulsá-lo, mas ou entraria em colapso ou não chegaria longe antes que ele o alcançasse. Realisticamente, você tem uma opção: a dele.
"Mas você não vai machucá-los?"
"Juro." Seu sorriso brilha como uma adaga ao luar. "Na verdade, poderíamos fazer um pacto, agora mesmo. Você por eles. Se você concordar, não poderei quebrar esse vínculo."
Você engole. O que de pior pode acontecer? Ser enganado? Morrer mais cedo, em oposição a mais tarde?
"Tudo bem. É um acordo."
Antes que você possa pensar duas vezes, ele agarra sua mandíbula com muita força e inclina sua cabeça muito longe, a coluna esticando e rachando. Você inala abruptamente através dos dentes cerrados. Implacável, ele lambe a extensão arrepiada da bainha da sua camisa até a jugular, e seleciona um ponto macio confortavelmente no meio. Sua boca o envolve, dentes roçando a carne. Desta vez, nenhuma dor brota de você, nenhuma ferida reabriu para o banquete dele.
Quando ele perfura a pele, arrepios percorrem seu corpo, você sufoca um gemido, mas não dói.
"Aqui," sua voz parece mais profunda, mais forte, provocando um estremecimento em sua medula. "Você carrega a marca de uma raposa agora; todos e tudo podem sentir esse tipo de poder. Eu poderia jogá-lo em um covil de kanimas e mesmo aquelas bestas irracionais não iriam arranhar você."
Ele acaricia a mordida, espalha o sangue em um kanji, admira seu trabalho. Estremecendo, você afasta a mão dele e massageia a área abaixo do pescoço, procurando pequenos inchaços e vincos na forma de seus dentes.
Para sua surpresa, ele lhe dá espaço para sentar e cuidar de si mesmo.
"Bem", ele recomeça com um sorriso malicioso, "Scott é um pouco estúpido, então ele pode demorar um pouco para entender. No começo ele vai pensar que você fede como uma vala comum aberta. Os outros lobos saberão, no entanto. Eu vou odiar, mas eles vão saber. E Lydia... a pobrezinha da Lydia vai ter uma forte enxaqueca na sua presença.
Você faz careta. "Não poderia ter me contado antes, hein?"
"Você nunca deve revelar sua mão inteira de uma vez, querida. É uma má forma."
"Eu não me lembro de engano ser parte integrante da etiqueta."
"Engano astuto", ele corrige.
"Isso foi uma mentira básica por omissão", você zomba e revira os olhos.
Ele finge um ar ofensivo, mas um sorriso brincalhão pisca no canto de seus lábios franzidos. "Por favor. Divulguei precisamente o que o atrairia e escondi o resto com maestria."
"Isso fala mais da minha credulidade do que da sua habilidade."
A brincadeira flui com ele, e você culpa qualquer veneno que ele injetou em suas veias com o pacto. É mais fácil do que admitir que ele é a coisa mais próxima de contato pessoal e compreensão que você conseguiu em um ano.
Ele levanta a cabeça e, uma fração de segundo depois, seus ouvidos captam passos apressados ​​e vozes em pânico, da mesma forma que você imagina que lobos e raposas experimentam o mundo.
"Eles estão aqui", você exala, impressionado com sua nova habilidade. Seu humor despenca. "Oh Deus, eles estão aqui."
Suas entranhas se agitam com o confronto iminente. Void estende a mão como se estivesse convidando você para dançar.
"Vamos conhecer os convidados de honra?"
▪︎
"S/N!" Scott e Kira gritam e param ao mesmo tempo, avaliando se é seguro se aproximar. Ele tem você como refém - um passo errado e o Oni pode espetar você.
"Deixe-a ir", diz Stiles. "Ela não tem nada a ver com sua briga estúpida com a mãe de Kira ou comigo."
Seu coração gira em torno de suas palavras, agarrado ao arame farpado. Eu sei, mas gostaria de saber. Eu gostaria que você tivesse contado comigo. Sua preocupação impensada o torna querido para ele tanto quanto o despedaça.
"Pelo contrário", diz Void, pressionando sua bochecha na sua em uma zombaria de um abraço. "Ela é sua chave fora do meu jogo. Deixe-me tê-la, e todos vocês podem ficar livres. Meu prêmio, se quiserem."
"Nos seus sonhos", Stiles retruca. "Na verdade, nem mesmo lá. Se você tentar sonhar em levá-la, eu vou assombrar seus pesadelos."
"Está bem." Você empurra o Nogitsune para enfrentá-los, um tom doce e uma sombra de sorriso. Ele mantém uma mão leve em sua cintura, mas não faz nenhum movimento para contê-la, como se quisesse enfatizar seu ponto: você não vai sair por sua própria vontade.
"Não, não é. Não estamos entregando você a um canídeo homicida com delírios de grandeza."
Você balança a cabeça e a tontura o deixa cambaleando. Void puxa você para mais perto, prendendo você contra ele, mas você balança a cabeça novamente. Olhando para Stiles, você força um sorriso. "Você estava pronto para dar sua vida para nos salvar. Não posso?"
"Deixe-me dizer o que Scott me disse: de jeito nenhum estamos trocando vidas."
Vocês dois estão meio mortos, mas ainda encontram coragem e coragem para discutir sobre quem pode ou não se sacrificar. Em uma luta justa, você perderia esse debate. Mas eles mentiram para você primeiro, então o que é um pequeno jogo sujo?
"Não é um comércio," sua voz endurece enquanto você fala, ficando mais alta e mais afiada. "Eu escolho o que eu quero, e não quero pessoas que se esqueçam do meu aniversário porque é lua cheia ou abandonem todos os nossos planos sem explicação. Você notou quando eu passei uma semana no hospital? Não mencionei isso quando voltei para a aula."
Sua mandíbula se afrouxa, e pela primeira vez ele não pode responder. Ele faz um barulho estranho, uma espécie de expiração rouca, como o último suspiro de um moribundo. Você prefere o silêncio. Você preferiria escapar pela porta dos fundos sem enfrentar seus olhares nostálgicos e acusadores.
Mas se você não queimar essas pontes, o Void fará isso por você.
Quando ele engancha o cotovelo no seu, você se lembra dos tablóides - como eles exibem fotos glamourosas de página dupla de galãs de Hollywood, solteiros elegíveis, com estrelas e modelos agarradas a eles. Como os primeiros são descritos como grandes atores, filantropos e gênios, como os segundos se tornam acessórios elegantes. Como você sempre acha isso injusto, humilhante e nojento. Como você sempre acha essas mulheres mais atraentes do que os homens que elas trazem para funções da alta sociedade.

No braço do Void, você é uma bugiganga chamativa ou uma deusa?