🧺┆Imagines Diversos

You have to understand all of this is just to protect you. - Mitch Rapp

A luz do sol flui em raios com nervuras através das persianas.  Mitch segura sua cabeça em seu colo, uma mão em seu ombro e seu polegar roçando a penugem macia ao longo de sua linha de cabelo, mantendo o brilho dilacerado de seus olhos.  À medida que a luz se dissipa, ele inclina seu queixo em seu reboque, como um eixo perfeito une o céu e um recanto profundo em seu crânio.
Não vai te acordar, não até que seu corpo tenha filtrado o anestésico.  Mas o brilho pode perturbar seus sonhos, refratar em um prisma de memórias, em um caleidoscópio assombrado, em cenas mais sangrentas do que brilhantes.  As mentes são frágeis e inconstantes.  Por que correr o risco?
Ele não sabe como funciona seu subconsciente, apenas que você merece segurança de tudo.  Do sol, da sujeira.  Ele garante que ninguém pode prejudicá-lo, arranhá-lo, abordá-lo.
Seu corpo, flácido e com os nervos embotados, se agita do abismo adormecido em um fio de consciência, o sangue zunindo em vez de pulsar, a pele formigando quando a percepção retorna.  Leve o mundo gota a gota.  Rajadas frias, dedos quentes na bochecha, um cobertor áspero sobre as pernas.
Amassando o rosto, você abre uma pálpebra, saudada pela fita sombreada que Mitch manteve sobre você.  Seus pulmões raspam com um barulho que deveria ser o nome dele.
"Calma aí", ele entoa.  Uma voz digna de ameaças suavizada em uma melodia doce.
Sua cabeça cai para trás, deslizando para os cacos ofuscantes da luz do sol, os olhos vincados e a boca se fechando em uma careta, um gemido sem palavras, gargarejado, esmagado entre a língua e o palato.  Ele enxuga as lágrimas cansadas de seus cílios.
Você força uma pergunta sonolenta, menos uma frase do que o último suspiro de um animal de estimação antes de ser abatido.  Sempre aquele roteiro, sempre o que Stan te ensinou – ele ficaria orgulhoso, Mitch não pode deixar de reconhecer.
"Onde", antes de quem, antes de quando, antes de quê.  Onde, e a resposta decide se você passa no teste ou falha em sua missão, se você vive ou morre.
"Seguro", diz Mitch.
Você inspeciona o teto e, no canto difuso de sua visão, as paredes e janelas.  Os cofres de madeira que desmentem os cofres, as cornijas de estuque com câmeras e microfones, as venezianas, os topos das prateleiras repletas de livros.
"Onde exatamente?"  Você tenta parecer mais seguro, mas sua garganta se aperta ao redor do xac e chia o ly para fora.  Instintivamente alcançando seu pescoço, você recua quando um jab gelado pica sua mão.
Um tubo fino corre paralelo aos tendões, ao redor do dedo médio, e termina em uma agulha de borboleta colada que alimenta um líquido azulado em suas veias.
Seus olhos examinam os seus, perfurando seu crânio, como se ele estivesse esperando outra pergunta.  Quando você fica quieto, ele responde: "No lado suíço dos Alpes".
Apesar do olhar zombeteiro que você lança para ele, Mitch não acrescenta nenhum comentário sobre os cuidados médicos – nem sobre sua natureza incomum ou rotineira – então você arquiva essa consulta para mais tarde.  Não é uma grande preocupação.  Você precisa da imagem maior primeiro.
"Sitrep?"
"A missão acabou; não há nenhuma situação para relatar. Basta perguntar como está indo como uma pessoa normal."
Você solta uma risada;  ele torce seu peito como um trapo de lama, e seu corpo se contorce, enrolando-se para dentro, passando as mãos sobre as costelas e o queixo até o esterno.  Tão rápido quanto você dobra, você desenrola com um estremecimento irregular.  Mitch acaricia sua bochecha, mas só pode assistir enquanto você aguenta a dor da vigília.
"Cuidado, não ria."
"M'okay, eu estou..." Engolindo uma respiração em quatro fragmentos.  "Sim, está tudo bem. Eu estou bem. Não se preocupe aqui."
"Certo?"
"Positivo, senhor."  Você projeta a ponta da língua em vez de rir – não gostaria de asfixiar por causa de uma piada interna.
A frase, fonte de muitos olhares conhecedores quando Stan a enfiou em você, agora enerva Mitch.  Ele balança a cabeça em uma advertência carinhosa, a mão pairando sobre seu ombro como se ele pudesse bater nele.  Nos quartéis de Orion, você costumava entrar em brigas mesquinhas entre as sessões de sparring, muitas vezes sob o pretexto de que alguém provocava o outro, não que Hurley se importasse em perguntar.
Embora o hábito ainda fortaleça seus músculos, Mitch se obriga a abaixar o braço.  Você não está em condições para uma briga.
Seus lábios trabalham em um sorriso fraco, muito rígido e instável para ser diabólico.  Na melhor das hipóteses, seu rosto mostra uma expressão pálida e inofensiva.  Na pior das hipóteses, sua máscara alegre revela a fragilidade por baixo mais clara do que a carranca mais honesta.
Você geme, "E quanto a Stan?"  e estão bastante satisfeitos por não terem tropeçado em nenhuma carta.  Passos de bebê.
"E ele?"  Algo severo esvoaça sobre suas feições, eleva sua voz por um instante e é afugentado por um sorriso de ternura.
"Ele não tem outro trabalho para nós?"  Outra respiração picada.  "O negócio dele não é exatamente do tipo que oferece PTO... ou qualquer folga, na verdade."
Mitch fica quieto enquanto seus olhos percorrem seu corpo, suas feições mais duras quanto mais perto ele chega do seu joelho.  Sua língua estala.  "Eu disse a ele que você não estava disponível."
"Ah? Por que não?"
Ele faz uma careta e, por um terrível segundo, você pensa que ele vai soltar a besteira muito frequente "É melhor se você não souber".
"Aviso justo", ele diz em vez disso, para seu alívio, "não parece bom."
"Quem você pensa que eu sou, uma donzela Jane Austen em um sofá desmaiado? Eu já vi pior do que você está falando. Inferno, eu provavelmente já fiz pior."
Como os vídeos de treinamento da CIA, o seminário de primeiros socorros que você fez na pós-graduação, qualquer luta de boxe envolvendo Mitch ou a vez em que você ficou sem balas e teve que espancar uma cadela até ela soltar seu pescoço.  Lições: as armas de backup são obrigatórias, e as lacerações por traumatismo contundente com um decantador de cristal parecem uma criança rasgada em lasanha.
"Não é o mesmo quando é o seu corpo", diz Mitch em um tom cuidadoso, mais para si mesmo do que para você.  Ele não fará o insulto de argumentar contra sua decisão;  a experiência provou que tentar influenciar sua mente é uma tarefa para tolos, e ele há muito aceitou a teimosia.
Agarrando a borda do cobertor, ele o desliza para fora de suas pernas.  Você se inclina para a frente o máximo que suas costas doloridas permitem, a mão livre dele deslizando entre suas omoplatas para sustentá-la.
"Oh, foda-se", você áspero.  Sua cabeça cai, e ele a pega no cotovelo.
Algo se agita em suas entranhas, um eco distorcido de um tiro, uma memória mutilada de uma bala perfurando carne e quebrando ossos em cem pedaços irrecuperáveis.  Nervos cicatrizados se inflamam com os solavancos das sinapses – recriando a dor como eles se lembram.
"Eu te disse."  Sua voz é gentil, embora um pouco justificada.
Seu peito arfa com uma litania ofegante de maldições e otimismo disforme e evanescente, sufocado pela realidade retorcida: "Por que parece assim? Que porra é essa?  andar nele?"
"Eu não tentaria ainda, se eu fosse você."
"Mas eu vou conseguir? Porra, e se eu não for? O que eu vou fazer? E com Orion—"
"Você vai ficar bem. Você me pegou."
Um novo tipo de choque suplanta o horror.  Ele?  Você o pegou?  Você acreditou e confiou nesse fato desde a primeira missão, mas ouvir isso da boca do homem – bem, ele é direto, não emocionalmente honesto nem consciente.
Depois de um momento de surpresa, você consegue dizer: "Você quer dizer isso?"
"Por que mais eu diria isso? Não faça perguntas estúpidas, você está desperdiçando energia que poderia estar usando para se curar."
Ele puxa a tampa de volta sobre sua coxa, e você o impede com um leve arranhão.  Você pretendia agarrar o pulso dele, mas seus músculos estão dormentes e murchos, incapazes de enrolar seus dedos em torno de qualquer coisa menor do que uma maçã, e sua mão repousa frouxamente sobre a dele como um bracelete enorme.
"Espere, não, eu tenho que ver de novo. É... Merda, é estranho."
Assentindo, ele coloca o cobertor de lado.
"Obrigado. Ajude-me, sim? Ainda estou um pouco..."
"Claro", ele diz, e há muito menos cinismo do que você está acostumado quando ele brinca: "Não gostaria que uma princesa se esforçasse".
Lidando com você como uma boneca, ele te senta no colo, de costas para o peito, os braços encontram um descanso natural em suas coxas e abre as pernas na mesa de centro.  O membro danificado em cima de uma pilha de revistas;  o outro, mais baixo, por um jarro de água e um par de copos vazios.
Enquanto ele ajusta sua posição, Mitch observa o tubo intravenoso com um olhar cauteloso, deslocando e contornando o aparelho esguio ao redor do sofá antes que ele tenha a chance de se tornar um emaranhado tedioso.
"Nós podemos tirar isso agora. Está apenas atrapalhando", você diz, brincando com a fita na agulha.  Suas unhas rombas não conseguem passar por baixo.
Sua mão grande engole a sua enquanto ele ordena: "Pare de mexer com o IV. Você ainda precisa dele", e o frio abrupto de sua voz o perturba o suficiente para não discutir.
"Ok," você para, duvidoso.  Mas você prefere ceder a cuidados médicos potencialmente exagerados e exagerados do que se deixar morrer de desequilíbrio eletrolítico.  Seus dedos afrouxam e caem em seu colo.  "Se você diz."
"Eu sei que sim. Na primeira vez, você estava gritando com seus pulmões em carne viva - tive que colocar você em uma quantidade ilegal de morfina. Eu não quero que meus ouvidos chorem quando você sentir quanta dor você deveria estar sentindo.  dentro."
"Realmente reconfortante, Rapp. Você já pensou que a enfermagem poderia ser sua vocação?"
Embora você não possa ver seu rosto, seu suspiro, uma mistura de bufar divertido e exalação cansada, roça seu pescoço e permite que você imagine um pequeno sorriso puxando seus lábios, apesar de sua veludo rude.  Você gostaria de poder olhar e confirmar.  Com toda a probabilidade, nenhuma expressão mais suave do que sua marca registrada lour o adorna, então você se contenta com sua preocupação taciturna e um devaneio de calor.
Quando você volta a atenção para sua perna, seus músculos se contraem e manchas de pele se dobram ao redor de seu fêmur, tão distendidas que parecem abraçar o osso.  Pedaços de carne estão faltando onde as balas perfuraram.  Amassados, cortes profundos o suficiente para caber uma junta, orifícios de saída tão largos quanto a palma da mão.  Estilhaços e tecido derretido salpicam as camadas internas das cicatrizes marmorizadas, profundamente cravadas demais para que Mitch as tenha removido, e ainda assim, à medida que seu corpo se cura, elas são empurradas para a superfície como destroços, como cascalho feito pérola em uma ostra.
Você torce o nariz.  "Oh, não ficou mais bonito desde a última vez."
Mitch não responde, e você fica grata pelo silêncio, pela chance de sentar e organizar seus próprios pensamentos antes de ter que lidar com os de outra pessoa.  Tentativamente, você cutuca as dobras coriáceas, trilha ao longo de cumes e fossas, roça contra a carne serrada.
"Está tudo curado", você pensa enquanto dois dedos apertam a pele endurecida, esperando uma pontada e sentindo um pouco mais do que se você a tivesse roçado.  "Deve ter sido meses, pelo menos quatro, talvez seis... Quanto tempo eu fiquei fora?"
Mitch fica quieto um pouco mais antes de reunir o pensamento que deixou flutuar e responde: "Desde junho".
"Uh-hum."  Você conta junho no polegar, julho no ponteiro, então percebe: "Que data é hoje?"
"Início de fevereiro."
Você não precisa fazer as contas para saber que "Puta merda" é uma reação apropriada.  "Como...? Foi tão ruim assim?"
"A artéria foi atingida em dois lugares. Você tem sorte de eu ter encontrado um bom médico antes de ter que amputá-la."
"Mas... Mas ainda assim... Tanto tempo..." Quando você vê suas mãos novamente, elas não estão onde você as colocou pela última vez.  "Você quase teve que amputar?"
"Eu não poderia ter removido as balas e costurado você de volta antes que você sangrasse."
"E você encontrou um médico."
"Ela não recebeu o que merece, infelizmente."
"Certo", você expira como se estivesse deitado no fundo de uma piscina e admirando as bolhas cintilantes enquanto flutuam em direção ao sol.  Libertando, queimando pulmões.  "Eu deveria ligar para a mamãe e o papai, apenas... que eles saibam que estou bem."
"Não há pressa. Nenhuma notícia é uma boa notícia."
"Isso é besteira banal e você sabe disso. Eu tenho que falar com meus pais. Eles devem estar preocupados."
Você espera que ele zombe de sua teimosia e lhe entregue o telefone que você vê na porta de carregamento do outro lado da sala.  Mas ele não cede, muito menos fica de pé.  O peito dele é uma pedra atrás de você e quando ele fala sua voz inabalável e não afetada te dá calafrios: "Eles não são."
"Claro que eles são!"  Você aperta o antebraço dele tão punitivamente quanto seus músculos permitem, mas deixa menos do que um amassado, nem mesmo uma marca avermelhada.  "Essa é a pior piada que você já fez, Rapp, humor de forca ou não. Agora me dê meu telefone. Eu preciso ligar para eles."
"Não, você não. Você só iria machucá-los e se colocar em perigo."
"E por que, por favor, diga, diabos seria isso?"
"Porque eles estão de luto por você."  Ainda seu tom monótono, severo e afiado, tão facilmente controlado como se não sentisse culpa alguma.  "Eu disse a Hurley que você era KIA, e ele cuidou de enviar a seus pais a mesma carta que ele envia a todos os pais. Era a única maneira de tirá-los das nossas costas."
Seu queixo cai, trêmulo, silencioso, exceto por um soluço irreprimível, "O quê?"
Seus braços serpenteiam ao redor de sua cintura e a puxam para ele, sua cabeça dobrada sob seu queixo.  Você se pergunta amargamente no que ele tem mais fé: que você não gostaria de machucá-lo, ou que, mesmo que o fizesse, seu corpo não poderia.
"Você tem que entender que tudo isso é apenas para protegê-lo. Se Orion-"
"Me proteja?"  Você engasga com uma exalação vitriólica, exausta demais para zombar ou fervilhar, e torce suas próximas palavras como consumo sangrando seus pulmões.  "Você está me mantendo prisioneira, você é o que eu deveria ser protegido."
Graças à misericórdia você não pode ver o rosto dele.
"Eu posso colocar você de volta no sono e tentar de novo, você sabe. Quase chegamos a quinze minutos - geralmente você leva menos de seis para descobrir. Eu esperava que desta vez desse certo."
"Nunca será."
"Talvez não agora."  Inclinando você, ele beija seu pescoço onde seu pulso preenche a lacuna com os lábios.  "Mas nós temos todo o tempo do mundo; você vai cair em si eventualmente. Não há outra opção."

Créditos do imagine: voidyllic on tumblr